Un frenopático

Un libro en cuya portada aparece un Jordi Pujol travestido de Mao, o algo igual de siniestro, y aun obviando su título, es garantía de que nos encontramos ante una obra satírica que discurre allí donde el sentido del humor no goza de muy buena salud, intuyéndose con rapidez y sin temor a equivocarse que la incorrección política va a ser la nota predominante en la obra. Ramón de España-el apellido es ya una bomba para el pensamiento único catalán-ejerce de psiquiatra para diseccionar todas las patologías mentales de un régimen en el que la disidencia política se castiga con un silencio que mucho se parece a la interdicción, una muerte civil que ya ha obligado a muchos, afectados según los nacionalistas por el auto-odio, a liar el petate y buscar otros horizontes. 

La megalomanía de Artur Mas, la esquizofrenia de los socialistas catalanes, la paranoia de los más radicales independentistas y los complejos sadomasoquistas del charnego agradecido que tan bien simboliza Pepe Montilla aparecen en todo su esplendor en un baile de locos que se va degustando a velocidad trepidante y que deja en el lector la sensación de que por estos pagos la realidad, loca de remate, siempre supera a la ficción. Pero la risa floja que provoca el relato de todo este delirio nacional no puede ni debe impedir que apreciemos lo sustancial: que estos orates, poca broma, se toman muy en serio todo lo que hacen, de ahí que luzcan permanentemente, como en el caso de la presidenta de Òmnium Cultural que tan certeramente dibuja el autor, una imagen adusta, huraña, de pocas coñas con nosotros, que vamos a muerte hasta el final.

Mención aparte merece el papel de una prensa subvencionada que se ha abonado al editorial único como forma de construir aquello que ya hace bastantes años Iván Tubau, otro disidente, bautizó como la nación virtual. Si bien estos plumillas y tertulianos, así como toda una fauna relacionada con el mundo subnormal de la cultura oficial, son los más cuerdos del manicomio, pues a fin de cuentas lo suyo no deja de ser la satisfacción del propio ego mediante el engorde de su cuenta corriente. Porque si algo corre a raudales en todo este circo de provincias es el dinero, de ahí que la locura generalizada de esta peña sea absolutamente esquizofrénica: ¿qué harían y de qué vivirían si algún día fuesen independientes?

Ácido y corrosivo, nostálgico de una Barcelona que fue, Ramón de España muestra también el desencanto propio del que siempre ha simpatizado con las posiciones de una izquierda moderada y que ahora asiste al penoso espectáculo de ver a esa opción política como el tonto útil que, subido a una nave de locos, rema con más pasión, si cabe, que los más convencidos nacionalistas. Por no hablar del desprecio que se adivina hacia los diferentes gobiernos de España, unos incompetentes que ya desde la Transición abonaron con su desidia el terreno en el que hoy florece un insuperable delirio para el que no parece haber terapia posible con posibilidades de éxito.