Violencia de...

...aquello? Mientras los palurdos habituales se ponen de acuerdo sobre el género de las cosas, algunos echaremos de menos otros tiempos sin duda más incorrectos. Y así, con polémicas estériles y discusiones bizantinas se va un año que aseguran será mejor que el que asoma. Salud e ironía para contarlo.

Kafkiano

La exasperante lentitud de la justicia ha hecho que los abogados ya no tengan clientes sino pacientes.

Beneficios

Leo con poca sorpresa que una caja de ahorros alemana premiaba a sus empleados y directivos con fulanas brasileñas. No deja de ser una peculiar forma de retribución en especie de la tradicional paga de beneficios, habitual por estos pagos y más que posible en otros países con mayor tradición en el estado del bienestar. Si hasta ahora las cajas españolas regalaban cacerolas y cuberterías a sus mejores clientes, a qué viene escandalizarse por esa generosidad de las alemanas para con sus eficaces empleados. Como por aquí casi todo-bueno y malo-se acaba copiando, y dado que precisamente desde Alemania se pretenden imponer esos empleos con sueldos por debajo del salario mínimo, los célebres minijobs, deberán los empresarios arbitrar alguna clase de incentivo en tórrida especie al estilo alemán para que el empleado no caiga en depresión, pues las bajas médicas son todo un lastre para una seguridad social en franca liquidación.

Celeridad

Desalojen, coño.

Es notorio que la justicia es una de las instituciones peor valoradas en este maltrecho país, de ahí que de vez en cuando los honrados ciudadanos que pagan religiosamente sus impuestos decidan tomarse por su propia mano la más elemental satisfacción de sus derechos, como un propietario que, disfrazado de guardia civil con insignias franquistas, pretendía desahuciar a los que ocupaban su vivienda sin pagar renta de clase alguna. Atenuantes, si no eximentes, tendrá nuestro hombre en  un juicio que es probable que llegue antes que el lanzamiento de sus poco cumplidores inquilinos. Su único consuelo es que, fracasada tan noble acción,siempre quedará en el recuerdo la dignidad que se volcó en el intento.

Ni Pío

Todo indica que la colaboración entre Pío Moa y Libertad Digital ha pasado a mejor vida, al menos eso  puede deducirse del laconismo con el que el historiador se despide en su blog, aunque sí llega a afirmar con claridad que el cierre de ese foro es voluntad exclusiva de la empresa. A simple vista puede parecer, especialmente a los profanos, que todo es tan repentino que ni siquiera la dirección ha tenido tiempo-o ganas-de ofrecer un preaviso de cortesía, pero el desencuentro viene de lejos. Meses atrás, una agria polémica sobre la homosexualidad, en la que Moa daba su particular visión sobre el tema, provocó la salida de ese medio de José María Marco, todo un peso pesado en la casa desde su fundación; casi a renglón seguido, y con el régimen franquista como hilo conductor, llovieron hostias entre el gallego y César Vidal, otro peso, si cabe, más pesado. Y tantas llovieron que en una junta de accionistas FJL tiró bien de las orejas a los que en esa casa defendían regímenes dictatoriales o ¿autoritarios? Más claro...

Y hasta hoy. Y hasta aquí ha llegado, salvo apaños de última hora, el recorrido de Pío Moa en un medio que para muchos resultaba el paradigma de la libertad-de hecho, tanto sus fundadores como colaboradores no se quitan el liberalismo de la boca ni para dormir-pero que en este asunto, si finalmente se confirma este adiós, ha demostrado ser uno más de los muchos-o todos-abonados a la corrección política. Curiosamente, casualidades del  caprichoso destino, el despido de Moa casi coincide, por unas horas, con la efeméride de la voladura de Carrero Blanco. Seguro que hoy en LD muchos musitan aquello tan franquista de no hay mal que por bien no venga. En cualquier caso, mis mejores deseos para Pío, su incorrección política y espíritu crítico.

Ciegos

No hay mayor ciego que el que no quiere ver es un tópico que va de maravilla para estudiar la realidad catalana, y también-por qué no-la española. Mientras CiU se lanza definitivamente por la pendiente separatista, todavía hay que soportar el latiguillo estúpido de los que a derecha e izquierda alaban el sentido de Estado de dicha coalición. De su Estado propio, evidentemente, que hacia eso van.

La plebe jurada

Mucho se habla durante estos días, a cuenta del surrealista juicio contra Camps, de la patética e incompetente institución del jurado popular. Demasiadas cosas pueden decirse, y generalmente espantosas, de una figura de la que el propio legislador desconfía con descaro, pues quita de su competencia el enjuiciamiento de la mayoría de delitos, pero veamos una de las perlas con la que sus aguerridos defensores intentan salvar los muebles cuando todo son críticas: el jurado nació para que los ciudadanos fuesen juzgados por sus iguales. Conmovedor, sin duda. Así será si ellos lo dicen. Como así fue en aquel caso recordado por todos: un chalado batasuno llamado Otegi asesina a dos ertzainas y es juzgado por un jurado popular de San Sebastián que no tiene reparo en alsolverle de todos los cargos. Normal, pues el asesino fue juzgado por sus iguales. Y es que casi todo lo popular acostumbra a ser sinónimo de inmundicia.

Tragicomedia

Ya tenemos el primer acto de nuestro particular Kosovo. El segundo será la visita de cortesía a un monarca tan lisiado como esta Expaña cornuda y apaleada, siendo detalle curioso que uno de estos descorbatados fuera compañero del yerno-duque cuando ambos defendían los colores del combinado autonómico; y se adivina fácilmente-tercer acto-que más pronto que tarde habrá elecciones allí donde el PP sustenta a un López que no esconde sus simpatías por la marca blanca etarra y que sonríe, como lo hace el fulano Odón, ante esta repugnante mezcla de tragedia y comedia que nos ha tocado vivir. Tras eso, y por imperativo subnormal, la fiesta kosovar.

Historia madridista de la infamia

Que un tipo como Mourinho busque amparo en la-mala-suerte es toda una metáfora del rumbo que sigue este Madrid de Don Pérez. Mas no padezcan uno y otro, que la suerte-buena- siempre vendrá de la mano de rivales pequeños, esos que engrandecen a jugadores como Ronaldo, los mismos que hacen que el entrenador muestre su cara más arrogante. Plumillas previamente comprados habrá para contarlo, pero lo evidente es que este Madrid ha sufrido una extraña mutación que le lleva a ignorar la épica, parapetarse tras estúpidos interrogantes-por qué-y justificarse en un azar siempre caprichoso. Aunque es de ley reconocer que, casi olvidados los árbitros como excusa, algo y adecuadamente se progresa, si bien el clásico liguero por excelencia lleva un camino parecido al del derby madrileño: conocido de antemano el ganador, sólo subsiste interés por el número de goles. Y es que como afirman algunos con mala leche, hay selección española para rato.

Veinte cartas

Recientemente ha fallecido la única hija de Stalin, Svetlana, y parece-por una cierta tardanza en conocerse la noticia-que lo ha hecho con la más absoluta discreción y casi anonimato. Hace ya bastante tiempo escribí para otro blog una reseña de su obra más conocida, Rusia, mi padre y yo (Veinte cartas a un amigo). Conseguí el libro por casualidad y me enganchó de manera especial el género epistolar que la obra contiene y que sirve para ofrecer un retrato, subjetivo pero veraz, de uno de los personajes más polémicos de todos los tiempos. Hastiada de un régimen tan perverso como su progenitor, vencida por heridas que ya no sanarían, huyó de su patria buscando un poco de aire, de una libertad que tampoco había llegado con la muerte de su padre y aquel mítico XX Congreso. No se prodigó mucho en la escritura, quizá porque nunca se consideró a sí misma una profesional, pero ahí quedarán esas veinte cartas para la posteridad.

Testigos de cargo

Tres eran tres, como los disparos que Lee Harvey Oswald hizo en Dallas, los testigos que reconocieron a Jamal Zougham. Al final, el tribunal que juzgó el mayor atentado de la historia de este país ha sido algo muy parecido a aquella famosa Comisión Warren, la misma que consagró la teoría de la bala mágica. La diferencia entre Oswald-asesino solitario-y Zougham es que a este último nadie debe silenciar, pues nada sabe.

Exilios dorados

Leo con indiferencia aquello que algunos medios recogen con grandes titulares y un alborozo nada gratuito: Félix de Azúa es el último catalán que se exilia en Madrid. No porque esos titulares entrecomillen tal exilio deja éste de ser menos obsceno. ¿Acaso sale Azúa de su tierra natal con una mano delante y otra detrás mientras mira por el rabillo del ojo a posibles perseguidores? El detonante ha sido la próxima ¡paternidad! del intelectual-pensaba uno que a esas edades lo que se estilaba era estrenar la condición de abuelo-y su deseo irrefrenable de que el vástago crezca en un medio menos hostil. Y es que para esto-la puta suerte-no hay nada como tener la vida resuelta, o ser un privilegiado, un tipo con buena estrella que pueda desarrollar sus tareas habituales desde cualquier punto de este maltrecho país.

También lamenta Azúa la deriva un poco asquerosa que hace tiempo tomaron los socialistas catalanes y españoles en general, extremo harto doloroso para alguien que vio en ese partido una suerte de iglesia y que me ha recordado el estupor de otros gurús patrios cuando descubrieron que la ETA era una banda criminal capaz de socializar el dolor. Siempre era la pedantería de este nuevo exiliado la que me impedía acabar cualquiera de sus artículos u obritas: por contra, el cinismo de sus amargas confesiones me lleva a exigirle más y más. En todo caso, que alguien me pase un pañuelo para enjugar tanta lágrima.

Sócrates y la memoria

Conspiración

¿O fue únicamente una negligencia clamorosa de aquellos que debían velar por la seguridad de todo un presidente del gobierno? Habrá opiniones para todos los gustos, y así suele suceder con la mayoría de magnicidios, pero tras la lectura de la obra de Ernesto Villar-Libros Libres-es bastante probable que el lector se incline por una conspiración en toda regla: si esta nació en los servicios secretos españoles o se gestó en los de otros estados es cuestión más delicada y que probablemente nunca se sabrá con certeza. Pero lo que sí queda meridianamente claro es que la organización terrorista ETA, muy bisoña en aquellos años, no fue más que la mano ejecutora de un atentado que sin duda la catapultó-ninguna ironía con el Dodge de Carrero-hacia una fama que con los años resultaría dramática. Sobre los inductores, colaboradores más o menos necesarios y hábiles encubridores versa un relato periodístico que ya arranca con interés desde el prólogo.

Quizá Carrero Blanco tuvo su mayor enemigo en sí mismo y su inquebrantable fe católica, la rutina implacable a la que se sometía y su permanente encomienda a la Divina Providencia. Y así, frente a las pocas recomendaciones que tuvo para incrementar su más que descuidada seguridad, alterar sus hábitos y modificar itinerarios, siempre cerraba el asunto con el desesperante laconismo de que no se podía ir contra la voluntad de Dios. Pero si se puede y se debe ir contra la voluntad de los hombres, ya sean amigos aparentes o enemigos declarados, y alguien que tenía esta misión de protección no lo hizo, por lo que la muerte del almirante, vistos los detalles de la misma, fue un hecho que a pocos de los allegados pudo sorprender. ¿Quién movió los hilos, por acción u omisión, de un atentado que cambió la historia de España?

Bastantes indicios que a priori no se quisieron ver, o simplemente se miró para otro lado, y muchas evidencias sobre las que más tarde no se quiso profundizar y que engordaron un sumario que quemaba y sobre el que el autor de este thriller trabaja con ahínco. ¿Se puede aceptar como posible que nadie advirtiese que unos terroristas más que fichados, y que iban dejando a su paso un reguero de pistas, planeasen durante largo tiempo un atentado junto a la embajada americana? Se puede aceptar como posible pero no es en absoluto probable. Ahí queda este documento más que notable de Villar para arrojar un poco de luz sobre un atentado que a muchos, tal vez demasiados, no cogió precisamente por sorpresa. Por no hablar de los que ocupaban puestos de importancia y que hicieron suya la frase célebre de Franco tras el asesinato de su más leal colaborador : no hay mal que por bien no venga.

La salud es lo que importa

Cataluña plantea imponer la contratación de seguros sanitarios privados.

Descartada ya la posibilidad-viejo mantra progresista-de que los inmigrantes paguen mi pensión, parece evidente que tampoco pagarán mi sanidad. Salud para contarlo.

Rebajas

Exige Pachi López que el triunfante Mariano acerque etarras al País Vasco. Todo se andará, y ya puestos, con la noble finalidad de la reinserción social, que estos gudaris pasen los rebajes de fin de semana en casa de Eduardo Madina, por ejemplo.

Aunque para rebajas, las de Teletrés: adéu, adéu.

Nuestra historia de la infamia

Libertad Digital, basándose en el libro Vidas rotas, rinde diario homenaje al casi millar de víctimas que el terrorismo etarra ha dejado en el camino. Ahora que gracias al apoyo de políticos y ropones la banda se dispone a calentar la siempre bien retribuida bancada del congreso, bueno es recordar a las víctimas y sus allegados, no dejar que esta crónica de la infamia caiga en el olvido devorada por el siempre implacable paso del tiempo, y evitar, en fin, que impere la equidistancia en una guerra que nunca fue tal.

Todas las historias-la muerte apenas distingue-son igual de dramáticas y descarnadas, pero por alguno de sus aspectos o especiales circunstancias unas impactan más que otras: la del policía nacional Mohamed Ahmed Abderrahman es una de ellas. ¿Qué es más repugnante, la hijoputez del criminal que pone la bomba o el desprecio del funcionario que mete de cualquier manera a la familia de un servidor del orden asesinado, junto con su féretro, en un avión destartalado? Leyendo muchas de estas historias, y a veces cuesta hacerlo del tirón porque hay que pararse a tomar aire, y descubriendo la soledad de las víctimas, bien se entienden los insultos y escupitajos que recibían las autoridades políticas en aquellos tensos funerales de los años de plomo. Ha pasado mucho tiempo y algunas cosas han cambiado, pero si al final este monarca lisiado llega a recibir al cabecilla de los desaliñados recogenueces, cómo se relamen los fotógrafos, más de uno pensará que algo permanece inalterable: el escarnio.

La épica

La enseñanza tiene una dimensión épica.

Así de contundente se manifestaba días atrás la señora Rigau, consejera catalana de enseñanza, aquella misma que aseguraba que no cumpliría las resoluciones judiciales que exigen poner fin a la inmersión lingüística. No se duda de tan aparatosa declaración de principios: no en vano, y no ha pasado mucho tiempo, una predecesora suya en el cargo y separatista para más señas lucía un apellido tan glorioso y épico como Cid. Lo mejor del caso era que la consejera actual ceñía esa épica de la escuela a la función social y patriótica de integrar plenamente en el paisaje a los recién llegados, eufemismo este que en Catatònia suele designar a la peña de la media luna. En efecto, estamos ante toda una epopeya-la de maestros estresados y políticos acomplejados-que no deja de tener su gracia.

20-N

La fiesta de la democracia. Y encima se muere Javier Pradera.

El evangelio según el Guerra

Id, llevad la palabra del socialismo...Y cuando encontréis a un acaudalado, a uno de gran fortuna y de privilegios, no pedidles el voto, que voten al Partido Popular...

Nada más tenía pensado escribir sobre unas elecciones en las que no tengo mucho que votar, pero la locuacidad del vocero de los descamisaos me ha hecho cambiar de opinión. Id, parias de esta Expaña quebrada, y llevad la palabra del socialismo. Y también su obra, con los cinco millones de parados, el desguace del estado del bienestar y las orgías con los separatistas. El milagro de la multiplicación de los panes y los peces, por ejemplo, queda reservado para los que reciban la herencia envenenada que deja el hijo pródigo. Id, así, y llevad la palabra del socialismo, mas no habléis de sus hechos, pues por sus hechos nos reconocerán.

La obscenidad

Hemos popularizado el marisco convirtiéndolo en el instrumento de nuestra política.

Ahora que esta castaña pilonga toca a su fin, ofrezco de manera desinteresada el eslogan más arriba indicado al desesperado candidato progresista como fórmula mágica para evitar el gran desastre, o al menos para afianzar el liderazgo en un partido que, descubiertos placeres de la vida que resultaban exclusivos de la derecha, ya no parece muy obrero, si bien gracias a su pasión por la obscenidad-comer hasta reventar con manos pringosas y hacerlo de gorra-mantiene en niveles aceptables su condición de español. ¿Y socialista? El socialismo era congelar las pensiones, que no el marisco.

Xenofobia

Salt. Gerona. ¿Cataluña? Año 2011 : la auténtica xenofobia.

A la atención del Sr. Aguilar, fiscal especial de asuntos musulmanes en Cataluña, azote de racistas y xenófobos, icono de perroflautas y jurista de progresista prestigio.

El drama de la vieja Europa

La segunda velocidad

Perfiles

El pasado miércoles, y en su blog del mundo.es, Arcadi Espada bordaba una de esas columnas brillantes que alegran una mañana, aunque sea a cuenta del patético oasis catalán y alguna de sus momias ilustres. Dejando a un lado el estupor que causa saber por boca del Sr. Ramírez-adalid de la libertad-que los artículos de Salvador Sostres pasan tres filtros antes de publicarse, lo mejor de la pluma afilada de Espada era esto:

Por si fuera poco, Sánchez Camacho no sabía dónde poner la sonrisa, interesadísima, como es natural, en que el Partido Popular obtenga una sencilla mayoría y deba pactar con los nacionalistas, es decir, con ella.

Esta frase resume el drama del PP catalán y el perfil tan bajo con el que sus dirigentes gustan adornarse desde que algún genio decidió defenestrar al hombre que había levantado el partido en esa región. Pero esa y no otra es la imagen, la marca que por aquí venden los estómagos agradecidos Fernández y Camacho, la misma-tan blandengue-que exhibió Mariano en el falso debate y que para sus ingenuos y sufridos votantes catalanes se resume gráficamente con la célebre frase de Pío Cabanillas: cuerpo a tierra, que vienen los nuestros.

El debate

¿Quién ganó? ¿Qué se jugaban? ¿Ya no hay más?

Un debate como el protagonizado entre Fredo y Mariano no tiene interés ni tampoco gracia, pues uno lo tiene todo perdido y carece ya de conejos en la chistera y el otro lo tiene todo ganado y sólo espera recoger la fruta madura. ¿Quién es el genio que monta un debate carísimo entre un tipo que odia la luz y los taquígrafos y otro que detesta el cuerpo a cuerpo? Estos espectáculos, con un moderador pagado de sí mismo y coches de lujo como vacilada a la crisis, tienen un insoportable aire de grandeza que al final y por fortuna siempre queda sepultado por la obscenidad que supone la despedida de los candidatos, tan serios como poco convincentes y mirando fijamente a una cámara que no es metáfora del pueblo soberano, ¡quia!, sino de sus respectivos asesores. ¿Y el Faisán? Como siempre, otra vez campeón de Europa.

Las fuentes

El hombre andaluz no es un hecho coherente, es un hombre anárquico. Es un hombre destruido (...) es, generalmente un hombre poco hecho, es un hombre que hace cientos de años pasa hambre y vive en un estado de ignorancia y de miseria cultural, mental y espiritual. Es un hombre desarraigado, incapaz de tener un sentido un poco amplio de la comunidad. Si por la fuerza del número llegase a dominar, sin haber superado su propia perplejidad, destruiría Cataluña.

Jordi Pujol i Soley, La inmigració, problema i esperança de Catalunya. Editorial Nova Terra, Barcelona, 1976.

Esta es una de las muchas joyas que adornan el magnífico libro de Javier Barraycoa, Historias ocultadas del nacionalismo catalán, de la editorial Libros Libres, un sabroso recorrido por el imaginario catalanista, un estudio del mito al servicio de la construcción de una nación virtual a través de multitud de historias y personajes. Leyendo la cita del tal Pujol, y ya ha llovido desde entonces, bien se descubren las fuentes de las que actualmente beben los Mas, Duran y compañía y mejor se aprecia cuál es problema, antes y ahora. ¿Y la esperanza?

Alegría

...y ahora que ETA es derrotada nadie habla de eso, ni los periódicos, porque no soportan que haya derrotado a ETA un Gobierno socialista. ¡Qué hubieran armado si lo hubiera hecho el tío del bigote!

Alfonso, el Guerra.

Los minutos de la basura

El presentador de La Noria se indigna-todo Cristo se indigna en este país quebrado-ante el abandono de algunos anunciantes del programa, buenos pagadores hasta ahora que muestran así su rechazo e indignación por la entrevista realizada a la madre de un conocido delincuente. Desde aquí, y si es por ayudar en estos tiempos de crisis, ofrecemos un nuevo patrocinador que sustituiría a los desertores. De nada.

La risa de la paz

¡Y encima se ríen estos cabrones!

Así, con notable indignación, se expresaba una ropona de la Audiencia Nacional al ver los gestos y risas de unos terroristas tras la emotiva declaración de una víctima, viuda gracias a estos reos. Menos mal que su señoría no se preguntó, ni siquiera de forma retórica, de qué cojones se reían los fulanos, quizá porque bien lo sabe, o al menos lo intuye, aunque desde aquí y por si acaso y gratis total respondemos: se reían de las lágrimas de Pachi, Odón y Fredo, de cómo otros ropones se van a cepillar la doctrina Parot, de los muertos y mutilados que han dejado en el camino, de la paz de los cobardes, del chivatazo del Faisán y aquel pleno de la Audiencia Nacional, del abandono de las víctimas, de la valentía de Rajoy, de la estulticia y felonía de Zetaparo, del clero vasco y su dios tan peculiar, del odia el delito y compadece al delincuente, de la ley general penitenciaria y su reglamento de la señorita Pepis, de la corona y su falsa neutralidad, de todos los tontos útiles que arriman el hombro y por último, y no menos importante, de este puto país de mierda.

Sensibilidad judicial

¿Quién decía que los ropones no tenían sensibilidad, o que vivían de espaldas a la realidad ocultos tras esas togas manchadas por el polvo y la mierda del camino? La noticia es divertida y demuestra que en tiempos de corrección política el derecho a la tutela judicial efectiva es una auténtica mina, una fuente de chanzas y una antología de la demencia: una funeraria condenada a indemnizar a una musulmana por darle un ataúd con una cruz. Los daños morales ascienden a 1.100 pavos. Imaginen, ya instalados en la extravagancia, que un empleado gracioso hubiese adornado la caja de pino con una cabeza de marrano como aquella con la que los culerdos obsequiaron a Luis Figo. ¿A cuánto subiría la broma? Incalculable. Sólo Dios lo sabe. Y algún ropón.

A remar

DISPOSICIÓN TRANSITORIA CUARTA

1. En el caso de Navarra, y a efectos de su incorporación al Consejo General Vasco o al régimen Autonómico vasco que le sustituya, en lugar de lo que establece el artículo 143 de la Constitución, la iniciativa corresponde al Órgano Foral competente, el cual adoptará su decisión por mayoría de los miembros que lo componen. Para la validez de dicha iniciativa será preciso, además, que la decisión del Órgano Foral competente sea ratificada por referéndum expresamente convocado al efecto, y aprobado por mayoría de los votos válidos emitidos.

En el noble juego del mus es habitual el uso de la expresión a remar-o habrá que remar-cuando las cartas no acompañan y es necesario, más allá del animoso paciencia y barajar, remontar, y mucho. Demasiado habrá que remar para bregar con la herencia envenenada que dejaron aquellos padres de la carta magna, entre ellos, y todavía vivo y coleando, el orondo, deslenguado y estólido Peces Barba. Pues a remar, si se quiere remontar esta nueva transición.

Algo se mueve

Me embarga la emoción, compañeros y compañeras, al comprobar la rapidez con la que las tartas han sustituido a las balas.

Corre, corre

Me ha hecho gracia la que se ha montado con el vídeo socialista que intenta ridiculizar la enseñanza privada, y supongo que de paso también la concertada, no en vano el uniforme escolar es habitual en ambas. Se acusa a los gerifaltes progresistas de hipocresía por querer vender un producto, la enseñanza pública, que ellos mismos no compran ni comprarán jamás, pero lo cierto es que tal reproche es irrelevante: bien saben-como ocurre en Cataluña con la inmersión lingüística-que sus votantes reales o potenciales jamás les echarán en cara una contradicción tan liviana, pues están bien domesticados y sólo esperan la galletita que recompense su fidelidad.

Sí quiero comentar esa escena final del vídeo con madre e hija despidiéndose a las puertas del colegio público: una arenga-corre, hija, corre-que pretende emocionar, sin duda, pero que me resulta cómica, tanto que me ha recordado al impagable Chiquito de la Calzada y uno de sus chistes, glorioso en este caso por el nivel de la enseñanza pública: corre, hija, corre, huye de aquí, que otros niños tienen el graduado escolar y tú sólo tendrás una etiqueta de Anís del Mono. Cambien ustedes graduado por lo que toque, que servidor lo ignora.

Lecciones de historia

El mariscal de campo Wilhelm Keitel firma la rendición incondicional de Alemania.

Así ha pasado a la historia esta fotografía, aunque según la hija de Ernest Lluch la cosa fue bastante diferente: Keitel esperaba sentado la llegada del otro bando para hablar, ellos que podían, y negociar una paz buena para todos, sin vencedores ni vencidos. Seguro que más tarde, y con la soga de Núremberg anudada a su cuello, el mariscal meditaría sobre lo extraña que había sido aquella negociación de tú a tú, aquel diálogo que puso fin a la confrontación.

Joder, cuánta gloria va a dar este proceso, cuánta.

Sodomitas

Parece que Gadafi, y justo antes de recibir el pasaporte para el otro barrio, fue sodomizado por sus captores, hazaña que no permite trazar muchos paralelismos entre su muerte y la de otros dictadores más allá del ensañamiento habitual en estos amargos trances. Así, y por no movernos mucho de la órbita europea, tenemos el ajusticiamiento de Nicolae Ceaucescu, una parodia de proceso que al menos permitió al rumano disfrutar de una cierta-mínima-liturgia, si bien las prisas por impartir justicia y la histeria de su malvada esposa no daban para mayores alardes; el moro, por contra, sólo ha tenido una liturgia de sangre y mierda entre las moscas y el polvo del desierto. Viendo las imágenes que muestran a un tipo provisto de un objeto contundente maniobrar con brutalidad en el trasero del dictador, queda más claro que nunca aquello de a moro muerto, gran lanzada. Mas la perra vida sigue su andadura, y algunos líderes europeos, muñidores de esta enculada, tienen hoy sus posaderas mejor asentadas, si cabe, sobre el barril del integrismo islámico.

Lágrimas y júbilo

Ahora que las lágrimas-qué emoción-corren como liebres, pues dicen que ha estallado la paz, es cuando más recuerdo una de esas citas que con justicia han pasado a la historia:

Os dieron a elegir entre el deshonor o la guerra, elegisteis el deshonor, y además tendréis la guerra.

* * *

En las interminables colas del Inem, allí donde la miseria y el abandono existencial se hacinan en penosa hermandad, los parados de eterna duración de abrazan jubilosos ante la noticia tanto tiempo esperada: es la paz, hermanos.

* * *

Mariano, ese hombre, también echa unas lágrimas teñidas de estupidez y afirma que la paz ha llegado sin concesiones políticas. Hasta ahora pensábamos que una de las señas de identidad del galleguismo era echar balones fuera, no meterlos en la propia portería y por la escuadra.

* * *

En Catatònia, por contra, las lágrimas no son tan visibles, quedan más en la intimidad, quizá porque desde la reunión de Perpiñán esto había dejado de ser territorio comanche. ¿Lloraría hoy Ernest Lluch? ¿Abrazaría a sus asesinos? Preguntas estúpidas cuyas posibles respuestas me importan un rábano.

Otra transición

En su libro Comando Madrid, buen relato periodístico, cuenta José Oneto la trayectoria criminal de este grupo etarra y los pormenores de su desarticulación: metido en la cama y ante un Geo que encañonaba su cabeza, Ignacio de Juana Chaos hizo ademán de coger la pistola que reposaba sobre la mesita de noche, pero ante el envite del policía, venga, cógela, el jefe indiscutible de aquel comando dijo que no, que él era etarra pero no gilipollas, y que además quería ver cómo terminaba aquella guerra.

Casi veinticinco años después de aquellos hechos y hallándose en paradero desconocido, el terrorista recordará aquella madrugada, ese diálogo con uno de sus captores, y quizá piense que su mal llamada guerra no ha terminado todavía, pero no va mal del todo: es probable, aunque en un sentido muy diferente, que el policía sea del mismo parecer.

La ruta

Mucho se puede escribir sobre el penúltimo comunicado de la ETA, incluso de las reacciones de esos grandes exégetas que son Zetaparo y Mariano, pero me quedo con las pocas pero precisas palabras de Ignacio Ruiz Quintano en Twitter:

Desde un punto de vista progresista, ¿qué son los mil muertos de la Eta al lado del capitán Lozano?

Creced y multiplicaos

Tirando de la cita del Génesis y sin que tenga relación con esa promiscuidad que sus enemigos le imputan, el deslenguado Duran Lleida aconseja a las gentes catalanas que se multipliquen si no quieren verse más invadidas de lo que ya hace tiempo que están. Ha descubierto hace poco José Antonio, nombre místico donde los haya, que en determinadas zonas de Cataluña el nombre que más se pone a los que vienen a este mundo es el de Mohamed, aunque no aclara nuestro hombre de profundas convicciones cristianas si se encuentra frustrado por la invasión en sí misma, ya muy consolidada, o por la falta de integración de los hombres de la media luna en el folclore patrio, que no llaman a sus vástagos Oriol o Pompeu. No le preocupa que le acusen de racista o xenófobo, lindezas que como todo el mundo sabe-de ello bien se ha encargado Miguel Ángel Aguilar, fiscal de asuntos islámicos en el Oasis-quedan reservadas para Josep Anglada y su Plataforma de ultras feroces, quienes, y así le consta al cabeza rapada Duran, concurrirán a las próximas elecciones generales por las cuatro provincias catalanas.

Catatònicos

Un fiscal que nunca se jubila, Cruz de Sant Jordi, afirma que hay que empurar a la administración catalana por acometer recortes en la sanidad. Menos mal que el ropón es de talante progresista y sueña cada noche, lo mima y acaricia, con el principio penal de intervención mínima.

* * *

Un diputado y alcalde de CiU dice que sería un indignado más si no se dedicase a la política. He ahí la génesis y síntesis del perroflautismo 15-M: la envidia.

* * *

El nuevo líder de ERC proponer un divorcio amistoso con Expaña: ¿y la pensión de alimentos, ein?

* * *

Josep Anglada ya se ve en el congreso de los diputados, mas lo cierto es que, de momento, por donde se le ha visto ha sido en el banquillo de un juzgado a cuenta de unos panfletos cuya autoría ni Dios puede acreditar. No obstante, el fiscal de asuntos islámicos acusa con saña y devoción: lo habitual.

El del medio

El del medio, como cantaba Estopa, es hijo de Arnaldo Otegui. Nada nuevo bajo el sol, ni su extravagante nombre de pila, un Hodei que ya lo hubiese querido Sabino Arana en sus mejores sueños. La pinta del mastuerzo certifica, amén de la continuación de la especie, lo que sólo necios conferenciantes de paz y ropones prevaricadores no quieren ver: que nada cambia en el mundo de la banda. Ni la jeta.

Banderas

Las gentes de Masquefa-la comarca es irrelevante, pues ya se sabe que las comarcas son entes extraños que sólo existen en los libros de texto de la inmersión-se movilizan contra cualquier altercado que enturbie la convivencia. Como banderín de enganche, esgrimen que ningún trapo o trozo de tela vale más que una vida humana, lo que perfectamente puede ser interpretado como una muestra de hostilidad a la causa nacionalista.

Desfiles y paradas

El pasado 6 de octubre se cumplieron treinta años del asesinato de Anuar el Sadat durante un desfile militar.

Por aquí, y como cada año para el rais vallisoletano, el desfile se resume con el parte médico habitual: pitos, abucheos y la colleja cariñosa de un borbón cada vez más vencido. Lo de siempre.

De vinos

Está visto que el título octavo de la constitución-siempre minúsculas para un código menor-no sirve como elemento de cohesión, de aglutinador de las diferentes Expañas, haciendo más palmarias las diferencias entre norte y sur tanto en riqueza como en talante. Así, como ejemplo contrario al carácter laborioso y austero de los catalanes, un político aparentemente moderado del oasis dice que los andaluces se pasan el día en el bar con el dinero de los catalanes, que ya es extraño por la tacañería ancestral de estos últimos, y un periodista de referencia y muñidor de editoriales conjuntos sentencia que en una parte del territorio todavía nacional tocan la guitarra-metáfora del cante y el fino-mientras por estos pagos nos andamos con uno antipáticos recortes que nunca fueron promesa electoral. Terrible contradicción, en cualquier caso, la de estas gentes tan serias que días atrás y sin pedir perdón daban luz verde a seguir subvencionado a las muchas entidades andaluzas en Catatònia. ¿Quién dijo que el vino hermanaba, que servía para hacer amigos? Aunque también se afirma, y quizá sea la explicación última que algunos no aciertan a ver, que el vino aplaca el hambre.

Enanos intelectuales

La patronal catalana, y valga el optimismo en un colectivo que hace política en lugar de dinero, cierra filas con el poder establecido y exige un nuevo pacto fiscal entre Catatònia y el Estado, o lo que de él queda. Sin entrar a discutir las bondades de la propuesta, es evidente que cualquier pretensión de estas características está basada, principalmente, en la cantidad de dinero que la administración pueda recaudar gracias a la actividad empresarial, variable esta a todas luces intrascendente en los tiempos de crisis y recortes que corren. Como era de esperar en un evento de empresarios domesticados, ninguna idea para reactivar la economía y crear empleo, ni siquiera la promoción de actividades que con justicia anda proscritas, natural, pero que al menos permitirían decir que alguien, aunque retorcido, queda en el pesebre con un poco de imaginación.

Una cultura

Este discurso de Steve Jobs en Stanford ha terminado siendo una especie de testamento. No sería mala idea hacer del mismo una asignatura obligatoria en los colegios españoles a fin de que los alumnos pudiesen cambiar el triste destino que les ofrece una sociedad lanar. Dado que el vídeo es tan claro como didáctico, no sería necesario que profesor alguno impartiese la clase.

¿Quedamos?

Ahora que esto se acaba, rejuvenece y se desmelena Pepiño, y cual vulgar poligonero acaba quedando en los sitios más insospechados con la gente más extraña. En fin, la socialdemocracia era esto: dar el palo en una gasolinera.

La pierna

Por Tolerancio

Es sabido que el general López de Santa Anna, el mismo que sitió El Álamo y pasó a cuchillo a sus heroicos defensores, mandó enterrar su pierna. Le preparó un solemne funeral de Estado, con toda la pompa inherente a su rango, pues era la pierna de un altivo general, de todo un presidente de la República.

Él, de un bombazo espantoso, también perdió una pierna. A su alrededor había casi un millar de cadáveres… destrozados, con las tripas fuera, desmembrados, otros quemados, humeantes aún, tiroteados, cuerpecitos de niños flotando a la deriva en un inmenso charco de sangre. Pero había salvado la vida. No fue fácil mantener el equilibrio en esa balsa negruzca: perdía el pie y caía, tropezaba con las vísceras, chapoteaba, reptaba entre los muertos. Pero no era uno de ellos, y en el fondo estaba agradecido.

Cuando salió de ese lugar horripilante, dantesco, se giró para contemplar por última vez aquella masacre formidable y arrojó lejos de sí un bulto sucio que traía al hombro y que pesaba como un muerto. Era su pierna… abandonada al fin en medio de aquel gurruño de vidas deshechas. Sin esa carga a cuestas, se sintió más ligero, aliviado, y, renqueante aún, continuó su camino diciéndose: yo no soy uno de ellos. He perdido una pierna, pero aún me queda otra y he de velar por ella.