Arteche

Ha muerto Arteche. Buen tipo, tan bravo como duro, tan sobrio como noble. Se ha ido joven y sin hacer ruido, muy anticipadamente, como se fue de su equipo y del deporte tras cantar las cuarenta a Gil. Los que tenemos una cierta edad, los mismos que no hemos crecido, y ni falta que hacía, con el dichoso tiquitaca, algo debemos a tipos como él, porque en lo recio y viril de su aspecto, que ya se reflejaba en los cromos que con avidez coleccionábamos, estaba parte de la esencia del fútbol. Tremendos eran aquellos partidos contra el Madrid, sus pleitos verbales y físicos con el soso Gallego, una guerra por capítulos que se libraba en el interior de las áreas mientras se lanzaba desde la esquina. No era de los que fingían buscando una roja ful para el contrario, así que apuntaba la afrenta en una libreta imaginaria y ya pasaría cuentas en algún lance... si había lugar. Quizá los zagueros de hoy sepan salir con la pelota pegada a los pies, soltar un pase de treinta metros o hacer un caño a un delantero ansioso: por eso, entre otras razones, el espíritu de Arteche es de otra época, la de aquellos cromos que rápidamente pasaban de mano en mano y tanto juego daban.