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lunes, 21 de diciembre de 2009

Líderes de masas: genios y bufones





Antes, hace ya muchísimo tiempo, la izquierda tenía glamour, un hábil manejo de la propaganda y una enorme capacidad de convicción. Uno de sus arietes fue Willi Münzenberg, alguien capaz de movilizar a media Europa, desde obreros y estudiantes a mecenas de la burguesía e intelectuales, en beneficio de la causa estalinista; un tipo brillante que tras el éxito de su Libro Pardo sobre el nazismo le decía a su amigo Arthur Koestler que daba igual si lo relatado en esa obra era cierto o no, pues lo importante era su efecto propagandístico. Su capacidad de seducción era tremenda-a los intelectuales que le seguían los bautizó como el club de los inocentes- y frecuentaba los mejores salones europeos porque allí era donde estaba el dinero y él, millonario rojo, era el encargado de repartirlo según las indicaciones de Moscú y las necesidades del agit-prop y la subversión.






Más de setenta años después y en un lugar tan cutre como España, la izquierda es tan radical y sectaria como en los tiempos de Münzenberg, pero carece tanto de glamour y brillantez y tan escasa es su capacidad de movilización que debe echar mano de personajes tan ridículos como este Monzón frentepopulista y castizo, un tipo tan chistoso como siniestro que lo mismo incita al linchamiento de todo aquel sujeto que no milite en la secta como sube a una tribuna para dirigirse a una legión vertical de funcionarios sindicales que exigen más y mejor reparto del paro y la pobreza. Y es que cada país aporta a la historia lo que puede, no más.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Ernst Mundt


Por Bremaneur

El 4 de septiembre de 1962, Ernst Mundt quiso huir por el sumidero de la libertad. Nació el 2 de diciembre de 1921 en Bad Polzin, actualmente Polczyn-Zdroj (Polonia). Residía en Prenzlauer Berg, uno de los barrios del este de Berlín. Carpintero de profesión, vivía solo en un piso cuya renta pagaba gracias a una pensión por invalidez. Al parecer, mantenía contacto por carta con su madre, que estaba al otro lado del muro. Ese cuatro de septiembre, Ernst Mundt cogió su bicicleta y se dirigió al cementerio de la Bergstraße. Se dirigió al muro. Cuando estaba a unos cincuenta metros, le vio un suboficial de la Grenzpolizei (policía de la frontera). Disparó un tiro de aviso cuando Ernst Mundt había avanzado unos veinte metros más. Y cuando sólo se encontraba a unos dos o tres metros del muro, cayó por un segundo disparo que le dio en la cabeza. El disparo se había efectuado desde unos cien metros y, por lo que dicen, el sombrero de Mundt voló por encima del muro, hasta la zona oeste. Ernst Mundt, herido de muerte, falleció poco después en un hospital militar. La zona cercana al lugar donde Mundt murió fue acordonada, y unas treinta personas se apostaron para ver lo sucedido. Al otro lado del muro, en el agujero de la libertad, se apostaron varios vehículos médicos y militares cerca del bar Bernauer Eck y unos ciento cincuenta curiosos y testigos. Honecker fue debidamente informado al día siguiente. Los oficiales encargados del puesto de vigilancia fueron condecorados. Se llegó a decir que incluso la mujer de Mundt había felicitado a los asesinos de su marido. Extrañado por semejante actitud, y al ver que los datos no coincidían (creía que Mundt era soltero), decidí preguntar al Centro de Documentación del Muro, que tuvo que revisar sus documentos y borrar de la página web esa información, que era falsa. Actualmente la zona del muro de la Bernauerstraße, que incluye el cementerio donde Ernst Mundt fue asesinado, está siendo reformada para crear un memorial que explique cómo se construyó el muro y cuál es la esencia de su abyección.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Todavía hay clases


Dirán algunos que esta imagen reciente expresa lo que es el nuevo sindicalismo; esto mismo lo vi yo hace veinte años en las Ramblas de Barcelona, con otro funcionario coco de Correos y Telégrafos y parecido limpiabotas. Ha llovido, pero muchas cosas no cambian y el calzado precisa limpieza.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Guardianes


La fiscalía catalana, una monada, anda vigilante y celosa ante tamaño acontencimiento; desconocemos si observa el mismo celo en violentar la intimidad de los que asisten a eventos separatistas y plebiscitos manifiestamente ilegales. Que graben, pues.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Aventureros


Revisar, ordenar una y otra vez una biblioteca tiene, como casi todo, ventajas e inconvenientes: entre estos últimos está el hallazgo de algunos títulos que te hacen dar un respingo y preguntarte cómo narices llegaste a comprar y leer eso que ahora tocas con prevención y una cierta vergüenza, aunque ya puestos a reordenar y hacer limpieza se aprovecha para enviar esas cosas al fuego de una buena chimenea, algo que en mi caso ya es tradición en fechas navideñas. Pero esos retoques en las estanterías también tienen la gran ventaja de recuperar viejas obras que por una u otra razón habían quedado un poco en el olvido, sepultadas por el paso del tiempo y otras lecturas. Este es el caso de Embajador en el infierno, un libro en el que Torcuato Luca de Tena pone voz y buena escritura al cautiverio del capitán Teodoro Palacios Cueto y otros divisionarios españoles en el Gulag de Stalin. Viene a cuento este rescate porque la edición de Homo Legens cuenta con un extracto de la reseña que de la obra hizo en su día Fernando Sánchez Dragó en la revista Época, allá por un lejano 1.992, que aquí dejo y que me ha hecho sonreír y recordar gloriosos episodios recientes, como el Alakrana, o auténticas gestas que ya son de antaño, como la retirada de Irak tras la matanza del 11-M:

La gran aventura colombina (y la de los conquistadores) responde la mismo espíritu que hace ahora cincuenta años movió a un grupo silvestre de españoles-la flor y nata, supongo, de quienes a la sazón poblaban nuestro país- a matricularse en otra gran aventura: la protagonizada por la División Azul. Aventura de libertad, aventura de solidaridad, aventura de generosidad. No se puede confundir el nazismo con el anticomunismo. Los divisionarios eran la avanzadilla de la historia. De una historia que por fin les está dando la razón. Querían liberar el territorio de la Santa Rusia. Querían para los pies malolientes y mojar la oreja sorda del comunismo. Con Franco o sin Franco, con nazis o sin nazis, la División Azul-quizá con otro nombre pero con los mismos hombres-habría estado allí. No eran amigos de Hitler, sino enemigos de Stalin. Fue la última vez que España entró con decoro en Europa. Inmediatamente después empezó la gran bajada de calzones. Y así hasta ahora.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Diccionario políticamente incorrecto




Esta obra tiene ya unos pocos años, pero está de rabiosa actualidad en unos tiempos que son de crisis y en un país como España, un antro donde el intervencionismo del Estado es tan apabullante como grotesco, y si no véase al efecto la última zapaterada y sus programas alternativos y sostenibles. El autor, Carlos Rodríguez Braun, catedrático del Historia del Pensamiento Económico, adopta un tono de humor para denunciar lo dudosas y cuestionables que resultan esas verdades aceptadas dogmáticamente, las políticamente correctas, sobre la realidad política, social y económica.
Ahí van unas cuantas perlas:

Aborto: Señal de progreso. Nótese que la pena de muerte lo es de atraso.

Bajar los impuestos: Los que se oponen a esta medida, alegando que sólo beneficia a los ricos, lo que en realidad ansían es subirles los impuestos a los pobres.

Beneficios: Sospechosos habituales.

Calle: Antes espacio público y, por tanto, respetado. Ahora, espacio público, y por tanto, abusado sin límites.

Capital: Innoble factor de producción.

Capitalismo:Régimen malévolo que ha de ser juzgado exclusivamente por sus peores resultados.

Defensor del pueblo: Sarcasmo de origen escandinavo.

Empresa: Culpable.

Estado del bienestar: Bienestar del Estado.

Familia: Horror represivo.

Familia monoparental: Ideal progresista.

Gasto social: Gasto que jamás hace la sociedad o los ciudadamos libremente sino los políticos con su dinero. Con el dinero de los ciudadanos.

Igualitarismo: Lord Bauer lo definió como legitimación de la envidia.

Libertad: En realidad , no existe, así que no importa perderla.

Monopolio: Malo si es privado.

Pollo: Cría que sacan de cada huevo las aves y particularmente las gallinas.Antes inofensivo, hoy es habitualmente presentado como uno de los grandes culpables de la inflación.

Reparto de trabajo: Reparto de paro.

Salario mínimo: Vestido como conquista social, es uno de los principales responsables del paro de jóvenes, mujeres y de los trabajadores no cualificados.

Trabajo: Noble factor de producción.

Y así un sinfín de entradas en un libro que, como dibuja la editorial, no pretende hacer amigos, sino hacer pensar.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Búlgaros




Un mes antes de la caída del Muro de Berlín, ese murito según Prada, Erich Honecker fue destituido por el Politburó de su partido en una votación que, como no podía ser otra manera, fue unánime, a la búlgara, ya que hasta el propio Honecker votó a favor de su propio cese para no romper una tradición que se glosaba en la más absoluta falta de disidencia, al menos de puertas afuera. Le sucedió Egon Krenz, más joven y desinhibido, aunque todo hacía presagiar que pocas cosas cambiarían en un régimen en descomposición que había perdido el favor del hermano soviético, un gigante con pies de barro que solamente ofrecía retórica.
Pero Erich era un tipo duro de pelar, no en vano se pasó toda la época nazi en una mazmorra, y no dio su brazo a torcer, mucho menos tratándose del SED, un partido del que fue uno de los fundadores. Azuzado por su esposa, la fiel camarada Margot, y otros miembros del Politburó y del Comité Central del partido, el ex secretario general encaró esa nueva etapa de su vida leyendo de cabo a rabo la transcripción de las actas de unas reuniones a las que ya no asistía y que por aquellos convulsos días se daban en sesiones de mañana y tarde. Después, y envalentonado por la deriva de un régimen que se iba por el sumidero de la historia, se dejó caer en aquellas tediosas reuniones como si nada hubiera ocurrido, provocando más de un aplauso entre alguno de los asistentes, aunque esas palmas ya no eran a la búlgara, ya no terminaban en cerrada y cálida ovación con la tradicional coletilla de... lo que diga Erich. No los puedo dejar solos...esto ya no es lo que era...si hubiera echado zotal cuando todavía eran unos enanos..., le decía a Margot cada noche mientras preparaba los nuevos estatutos de un partido que acabaría refundando, el viejo KPD, y por el que ya se interesaban muchos de aquellos viejos compañeros que días atrás, por no desacreditar la tradición búlgara, habían votado por su destitución/cese. Pero en esas cayó el Muro, un murito según Prada, y el sueño se esfumó, y lo peor para Erich, que Sofía, capital de Bulgaria, tampoco tenía ya nada que ofrecer y seguía el mismo rumbo que Berlín.
Hasta aquí una historia que como algunos habrán adivinado es en parte falsa, o mejor ficticia, porque carece del dolo de cualquier falsedad y solamente posee animus iocandi, siendo una especie de fábula en la que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.



lunes, 23 de noviembre de 2009

Cruzados e infieles


El nacionalismo catalán es una nave de locos en la que todos caben. O quizá era esto la alianza de civilizaciones, o la transversalidad...

jueves, 19 de noviembre de 2009

Bobas



No hace mucho, y a la vista de una esas estadística que tan bien se pagan, la boba de la fotografía se lamentaba de cómo y de qué manera se estaban dando más y más sangrantes casos de violencia de género-doméstica en este caso sería incorrecto-entre jóvenes. Siempre nos dijeron que este fenómeno hundía sus raíces en el machismo ancestral de la sociedad española, perniciosa herencia de cuarenta años de franquismo, y en una educación sustentada en los valores de esa dictadura. Era el símbolo más brutal- Exposición de Motivos de la Ley-de la desigualdad existente en nuestra sociedad, al tratarse de una forma de violencia que se dirige contra las mujeres por el hecho mismo de serlo. Y ahora, cuando se demuestra que es un problema que en muchos supuestos tiene a los jóvenes como protagonistas, los gestores del desaguisado ponen el grito en el cielo y sin rubor de clase alguna afirman que algo habremos hecho mal, ignorando que esos nuevos maltratadores son los mismos jóvenes que queman indigentes en cajeros o apalizan docentes. Miraban para otro lado cuando expertos en la materia señalaban que éste era un problema tan generalizado en el mundo desarrollado- un país como Suecia, paradigma de sociedad avanzada, lidera el ránking de mujeres muertas por esta causa- que no dejaba de ser una muestra más de esa violencia gratuita que tanto estudio-antropológico, jurídico, filosófico- genera. Parece que ahora, y a la espera de nuevos parches legislativos para mitigar el problema y lucir mejores estadísticas en ruedas de prensa, han dado con la solución más ingeniosa: educación sexual a la más tierna edad y pajas por un tubo. Que desfoguen, coño.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Estampas graciosas



Los franceses se han lanzado a una campaña chistosa a costa de su presidente y su omnipresencia en toda clase de eventos históricos, y lo han hecho mediante la confección de montajes fotográficos que acaban siendo publicados en algún que otro medio. No he visto más fotografías al respecto, pero ésta de la Conferencia de Yalta tiene su gracia, pues si bien Francia no asistió a ella como invitada al reparto de la Europa de posguerra, a efectos prácticos-un trocito de Berlín y una grandeza histórica y política que nunca merecieron- tuvo la sorprendente condición de potencia vencedora, título chocante para un país presuntamente plagado de resistentes que contempló la guerra casi como los suizos, porque lo que de verdad hicieron los franceses-olvidemos el cine y sus ficciones y acudamos a expertos en la materia como Herbert Lottman- fue resistir a las llamadas que desde Londres les lanzaba De Gaulle para plantar cara a los alemanes. Curiosamente, y estas cosas surgen cuando menos se buscan, el autor del montaje ha dado en el blanco y ajustado los hechos, o la imagen, a la más pura realidad histórica.

jueves, 12 de noviembre de 2009

De Prada y sus muritos

El pásado sábado, y en las páginas de ABC, Juan Manuel de Prada se despachaba con una de esas habituales filípicas a las que nos tiene acostumbrados y que no dejan indiferentes a nadie. El Murito de Berlín constituye una especie de vomitona sobre la alfombra de la fiesta berlinesa y europea, una suerte de protesta ante tanto jolgorio, injustificado según se deduce ya del propio título. Si biene el autor puede tener razón en el fondo, tampoco descubre nada nuevo con esa mutación de la izquierda, pues esa ocultación de la ortodoxia-a la fuerza ahorcan-en hábil intercambio de cromos es lo suficientemente conocida para haber generado ya, veinte años después, cientos de ensayos, tratados y hasta tesis que demuestran cómo y de qué manera el comunismo fue sustituido por otros ismos, otros dogmas más atractivos-desde el feminismo más rancio al ecologismo más climático, pasando por el más sectario y moderno progresismo- que no tuviesen la mancha del Gulag y pudiesen pasar con soltura los escasos filtros de una sociedad aborregada y desprovista de valores. Creo que a Prada le traiciona el subconsciente , y pese a no ubicar geográficamente a esa derecha queda bastante claro que se refiere a la derecha española, pánfila y acomplejada como ninguna y prisionera de sus propias contradicciones, en la que Juan Manuel-abortos al margen-parece sentirse tan cómodo siempre. No obstante, una cosa es el fondo y otra la forma, ver los toros desde la barrera o saltar a la arena, y ese menosprecio que rezuma el artículo- el murito, con su pan se lo coman, el pan del esclavo- es obsceno para aquellos que por fin un día pudieron saltar ese murito, ya fuese desde Berlín, Varsovia o Budapest, para dejar atrás la esclavitud. Al final, y es lo malo de escribir con las vísceras, la paradoja reside en que Prada acaba pareciéndose a Rodríguez Z. y banaliza acontecimientos que la historia, siempre un juez más ecuánime y nada visceral, ha terminado por considerar capitales.

lunes, 9 de noviembre de 2009

La última fiesta


Se habían reunido como siempre, sin alterar el gesto adusto y la gris parafernalia y con la firme convicción-ajenos por completo al vendaval de la historia que tenían ya en sus cogotes- de que el año siguiente, otro siete de octubre, sería igual, la misma fiesta con idénticas caras, iguales besos y parecidos abrazos. Allí estaban y posaban casi todos los habituales al son del Auferstanden aus Ruinen, como celosos guardianes de una ortodoxia que estaba a punto de quebrar: Honecker, duro e incorruptible anfitrión, Gorbachov, que sin querer destapó la caja de los truenos, Jaruzelski y sus gafas oscuras, Ceaucescu, ignorante todavía del negro destino que le esperaba, o el simpático Daniel Ortega, versión latina de la cosa. Y un mes después, sin tiempo para desmontar los fastos ni enrollar las alfombras, cayó el Muro y comenzó otra fiesta de la que hoy se cumplen veinte años y que provocó la caída de todo un sistema; y es que como bien cuenta Horacio Vázquez-Rial en su Revolución, el comunismo, un buen día y sin previo aviso, cerró. Cerró, como se cierra una tienda. Alguien hizo las cuentas, estimó los finiquitos y bajó la persiana. Y se acabó todo, incluida la épica.


jueves, 5 de noviembre de 2009

Pleitos tengas....


....y los pierdas.



El Tribunal Penal Internacional, foro sui generis como pocos y apéndice o tentáculo de un Occidente que se caga la pata abajo, asigna- sí o sí- abogado de oficio a Radovan Karadzic. De oficio o de pago, qué más da, el fallo está cantado.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Meapilas


Y luego, sin rubor de clase alguna, nos querrán hacer creer que la justicia es ciega e igual para todos y todas; y ahora, la camarilla de siempre- ropones y políticos al servicio de lo obsceno- pone el grito en el cielo y amenaza con investigar por qué se muestran unas imágenes de unos tipos esposados caminito de Jerez; pero siempre callan cuando los delincuentes habituales son paseados arriba y abajo en cualquier juzgado de este país, esposados y a cara descubierta y a la vista de todos y todas, o que se hagan listas públicas de condenados por algunos delitos. Que investiguen si se aburren y rasguen sus vestiduras si así les place. Meapilas.

jueves, 29 de octubre de 2009

La boca pobre



-¡Gaélicos!-dijo-os doy mi más cordial bienvenida a esta fiesta que celebramos hoy, y deseo para todos y cada uno de vosotros salud, larga vida, abundancia, prosperidad y toda clase de dichas hasta el Día del Juicio y mientras vivan los gaélicos en Irlanda. El gaélico es nuestra lengua vernácula, y por tanto debemos ocuparnos seriamente del gaélico. No creo que los gobernantes se ocupen seriamente del gaélico. No creo que sean gaélicos de corazón. Lo único que hacen es burlarse del gaélico e insultar a las gentes gaélicas. Todos debemos estar firmemente a favor del gaélico. Tampoco creo que la Universidad se ocupe seriamente del gaélico. Los industriales y los comerciantes no se ocupan seriamente del gaélico. ¡ A veces me pregunto si es que alguien se ocupa seriamente del gaélico! ¡ No hay libertad sin unidad! ¡ No hay patria sin lengua. ¡ Larga vida a nuestra lengua gaélica!... De nada sirve saber gaélico si lo empleamos para conversar sobre cosas que no son gaélicas. Quienes hablan gaélico pero no se ocupan de la cuestón de la lengua, no son verdaderamente gaélicos en el fondo...

Flann O'Brien: La boca pobre.

domingo, 25 de octubre de 2009

A las barricadas


Los sindicatos, tan injustamente denominados de clase y sufragados por todos los españoles, anuncian a bombo y platillo que a la calle se echarán y que de aquí no pasa, ni pasarán. Con la que está cayendo, y la que caerá en breve, es lo normal en organizaciones que dicen estar al servivio de los trabajadores, auténticos pagadores de la crisis. Pero los sindicatos españoles, una casta potenciada por el legislador y auténticos herederos del verticalismo franquista, salen a la calle-el mundo al revés- para protestar contra la patronal y la oposición, no contra el gobierno, que es su aliado natural en una política económica que condena al trabajador, principalmente jóvenes y mujeres, al paro y al subsidio como el capitalismo inicial y salvaje lo condenaba a la esclavitud. Sobra decir que para los sindicatos la oposición es el PP, para qué más, si los nacionalistas, en esta política como en cualquier otra que implique la liquidación de lo que queda de esto, son simples comparsas del gobierno que mantienen en sus taifas el mismo o parecido chiringuito-quizá un poco matizado por el hecho diferencial de turno- para estos bien pagados agentes sociales. Viendo el careto de estos fulanos, su grotesca y caduca parafernalia y su infinita maldad, no sería extraño que tras la citada manifestación, poco más que cuatro y el cabo, tomasen las fábricas y propusiesen a su ejecutivo, con rango de decreto ley, la autogestión de las mismas.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Dos caras.....

....de una misma moneda.


Una machada


Otra machada

Y vale machada en cualquiera de sus acepciones.

lunes, 19 de octubre de 2009

Lemas

Parece ser, y no es ninguna broma, que una asociación que busca recuperar la memoria histórica, la suya, ha tenido la feliz idea de proponer al Gobierno que se sustituya el lema-aunque más correcto sería decir leyenda- del Todo por la Patria por el más progre, menos guerrero, Todo por la Democracia, sea para acompañar las gestas de la milicia, si las hubiere, sea para definir sus principios, si los tuviere. Sabiendo que el destinatario de la propuesta es el Gobierno del Estado- decir de la Nación sería ir demasiado lejos a estas alturas y ofendería sensibilidades varias- y que dicho ente se abona a cualquier iniciativa por disparatada que sea, la cosa saldrá adelante más temprano que tarde y con rango de ley. Argumentan los promotores que dicho lema fue acuñado por un general franquista y que es sinónimo de persecución política, torturas, asesinatos y otras zarandajas que afectan-solamente, claro- a los muertos de la citada asociación. Dejando a un margen lo tendencioso de la propuesta, a fin de cuentas memoria e historia no parecen muy compatibles, es posible que esta nave de locos llegue a buen puerto, y no solo porque la democracia merezca estar en la puerta de los cuarteles y cuartelillos con letras de oro, sino porque la Patria por estos pagos es un concepto anacrónico, malsonante y cargado de connotaciones reaccionarias; tampoco es válido el concepto Nación, al menos hasta que se pronuncien los órganos competentes y se fije el alcance del mismo en los diferentes espacios geográficos, evitando así la posible confusión si el cuartel, o cuartelillo, está más arriba o más abajo del río Ebro. No obstante, y ante tan dramática situación, la falta de romanticismo y vocación, la desmemoria de la historia y, lo más importante, que la milicia la forman tipos y tipas que, mejor o peor y como todo hijo de vecino, lo hacen por dinero, sería deseable olvidarse de chorradas retóricas y plantar en dichos garitos un lema más prosaico y ajustado a la realidad, quizá no tan viril pero sin duda más profesional:Todo por la pasta.

domingo, 11 de octubre de 2009

Grossman



Poco a poco van llegando las obras de Vasili Grossman a nuestras librerías, ocupando un humilde lugar entre la enorme montaña de títulos mediocres, novelitas históricas y best sellers con la que los libreros inundan sus establecimientos. Esta vez, y tras las magistrales Vida y destino y Todo fluye, se publica Un escritor en guerra, que es el conjunto de escritos, anotaciones o artículos que Grossman realizó como corresponsal de guerra integrado en el Ejército Rojo, desde el inicio de la invasión alemana hasta la entrada en Berlín, pasando-cómo no-por escenarios tan fundamentales en la contienda como Stalingrado, Kursk o el campo de exterminio de Treblinka. Las notas- en permanente pugna con la censura de Moscú- están cronológicamente ordenadas y explicadas, no todas con el mismo acierto y la debida extensión, por A. Beevor, mostrando todas ellas la brillantez de un escritor que describe la tragedia de la guerra desde sus propias reflexiones, que no son otras que las del intelectual comprometido con su pueblo y su historia; pero principalmente es a través de los diálogos o entrevistas con toda clase de personajes donde Grossman lo borda: generales y soldados, comisarios políticos y pueblo llano, hombres y mujeres que lucharon, vivieron y murieron con tremenda dignidad, con una grandeza infinitamente superior a la de sus dirigentes.Un acierto de Crítica y su colección Memoria.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Liturgia ficción




En un acto tan solemne como sobrio y con la presencia de circunspectos testigos que no querían perderse tan excelso como histórico acontecimiento, y ante un Mosso con uniforme de gala que saluda con rigurosa marcialidad, Pepe-impasible el ademán- hace entrega de la bandera, lo que en el fondo y en la forma no deja de ser un pequeño ajuste de cuentas con la historia de Cataluña y su realidad política actual. Porque, no hay que engañarse, lo que hace Pepe- en una liturgia que es anticipo de las grandes empresas para las que se prepara el oasis/balneario- es devolver lo que quizá nunca le correspondió, o retornar lo que solamente tuvo en calidad de prestatario, sin intereses. Pero todo esto no es más que liturgia ficción. O no.




lunes, 5 de octubre de 2009

Silicona





Es vox populi que la silicona es una impostura, un implante colocado allá donde se presume que reina el vacío, la nada, aunque no es menos cierto que en algunos casos, en algunos lugares, la operación y su resultado tienen su encanto. Desde que Vidal-Quadras fue sacrificado en el altar del pragmatismo por aquel Aznar que hablaba catalán en la intimidad, el mismo que consideraba que la gobernabilidad de España pasaba por pactar con el primer fenicio que hallase en su camino y por averiada que estuviese la mercancía ofrecida, el Partido Popular de Cataluña-una mierda, según uno de sus dirigentes- es un cuerpo maltrecho, o quizá envejecido, mutilado, al que le han metido silicona, o colágeno, o cualquier otra sustancia adecuada para mantener una determinada apariencia y resultar atractivo a unos desencantados votantes, los que aún no han desertado y que andan como puta por rastrojo a la espera, sin duda ya inútil, de que vuelva Don Alejo, el cuerpo sano y sin imposturas, las ideas claras y sin complejos. La chica de la fotografía, en cuyo currículum vitae se nos indica que amén de licenciada en Derecho es juez sustituta-otro día contaré los enormes méritos que se requieren para lucir toga y puñetas en ese plan-, es el último implante, la última apuesta hasta la derrota final, buscando siempre la complacencia del nacionalismo, partidos y medios, suscribiendo algunas de sus majaderías o no recurriendo determinadas leyes que provocan arcadas y úlceras a sus todavía votantes. Viscosa es la silicona y amarga la derrota.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

Bienestar


Dicen que la socialdemocracia trajo el estado del bienestar: como todas, es una afirmación discutible preñada de ideología, aunque quizá sea más plausible afirmar que fue el propio liberalismo el que arbitró un sistema tendente a frenar el auge de partidos marxistas. En todo caso, y dejando al margen ciertas chanzas liberales que tienen mucho de verdad, como sostener- el patético caso español es ejemplo sangrante- que el estado del bienestar es el bienestar del estado, lo cierto es que dicho modelo rige en Europa desde tiempos ya inmemoriales, con mayor o menor acierto en función de cada país, de sus circunstancias o su cultura. En Alemania, paradigma de la cosa, hemos asistido al hundimiento de la socialdemocracia, inventora o destructora del mismo según se mire, lo que propiciará otro gobierno más de la derecha en una demostración evidente, y son muchas ya, de que a la hora de salir de la crisis hay que encomendarse a aquellos que gobiernan con la cabeza y no con otros órganos más sentimentales, o viscerales, el corazón o el culo. Qué lejos nos queda Europa, con sus políticos fracasados, sin el suplicio de sindicatos que participen en la destrucción de empleo desde la comodidad de la liberación, sin despilfarro del dinero público en planes Estúpidos que abren calles pero cierran caminos y, last but not least, con gestores capaces de atender y, lo más importante, resolver los problemas de la gente, que no son otros que el propio bienestar, trabajo y riqueza; aquí, por contra, y una vez comercializada la píldora del coito infantil y a la espera de que el Tribunal Constitucional sentencie qué cojones es España y cuánto le queda de vida, sin novedad en el frente.

lunes, 28 de septiembre de 2009

El ciprés



Y José Tomás paró los relojes del mar

Zabala de la Serna. ABC

Y si muriese el mar que sea en esta arena de Barcelona a los pies de José Tomás. Si quieren degollar la Fiesta, cuánta belleza van a matar. De una sola tacada, pureza, verdad y libertad. Derrochar el talento, los pianos de Larrocha, Alicia, el toreo. El toreo es José Tomás. ¿Por qué os duele tanto? ¿Por qué castigáis el espacio donde el alma vuela como voló ayer en la Monumental? A JT le latió el corazón en las muñecas esta vez. Como la última ola. El aire vibraba, entre sus dedos las telas, la caída de una muleta lacia, aquilatada ingravidez. Devolvieron un toro descoordinado, con unas hechuras perfectas y su cara armada. Corrieron turno las musas. Y los lances a pies juntos mecieron hasta los medios al otro también de Núñez del Cuvillo, más ancho de sienes, con un temple excelso. En los medios cayó la montera de canto primero, boca abajo después, en dos tiempos. Como la misma moneda al aire, el dios de piedra de Galapagar se clavó en estatuarios unos metros más allá. La derecha ofrecida y ligada, por abajo. El nuñezdelcuvillo respondía en ese palmo de terreno, pero como queriéndola tomar con el otro pitón, con un tempo de espera que José Tomás esperó para vaciarlo en largo. Y cuando la izquierda surgió, como cosa sin importancia, permaneció para siempre. («No pongáis, oh muchachos, vuestro arrojo en la velocidad») Una cintura menos rota que otras veces, un recuerdo inmortal a David Silveti. Medio compás arrastraba los flecos con un giro de muñeca final descomunal. El «Rey David», que yo lo vi en otra Monumental, toreaba así: clavada la aguja en el talón que hace rotar. ¡Qué tres series, Dios mío! Se pararon los relojes, Curro. Nada que ver contigo, pero sí un núcleo: torear es templar. Y también someter. Por debajo de la pala del pitón se vaciaban viajes que por la taleguilla salpicaban la espuma roja de la noble bravura. «¡Nos ha puesto de acuerdo a todos!», exclamó a toda prisa Manolo Lozano en fuga hacia el AVE cuando la luna se asomaba creciente al espejo de la fragua. Ya verás, Manolito, como a todos no, que alguno sacará un desarme como lacra descomunal. Algún idiota, claro, que tampoco sabría apreciar el epílogo rodilla en tierra tan ordoñista. Una trenza de broche envolvió la embestida con el reverso de la mano, y el volapié reventó al toro con tanta ansiedad que incluso contrario se fue. Contrario y mortal. La unanimidad de las orejas se desprendió del palco presidencial.
La cabeza de José Tomás funcionó lubricada a la perfección con el sobrero que hacía quinto y que basculaba siempre hacia toriles desde que saltó a la arena. Con permiso de Julio Aparicio, que dibujó las verónicas más apauladas que uno haya visto, un tanto asentado en el talón de atrás, JT enganchó lejos de las tablas las arrancadas por delante en dos verónicas y una media de clamor. Y otra vez hacia allá, hacia chiqueros, se lo llevó en un quite al delantal para luego traerlo a una mano al caballo. Y como el toro siguió con un puntito de manso hacia su campo, con la muleta le dio placer: dos trincherazos y un cambio de mano de cincel. Las neuronas dosificaron al toro en la palma izquierda, en su media altura, apretaron más con la diestra, que apagó el escaso fondo en tenue final. En la boca de riego pinchó, y como había pinchado corrigió la tensión con manoletinas antes del embroque definitivo. Fue el doble trofeo a la inteligencia superior, a una historia de amor que igual ayer sea una última ola.
Hasta aquí el relato de lo acontecido en la plaza, con la pluma siempre certera de Zabala: una fiesta, un clamor, arte, sin más, para qué describir aquello que hay que ver, sentir, vivir. En los corrillos se decía que era, sería, la última corrida en Barcelona, en Cataluña. Los aficionados daban voz, sin pretenderlo, a los cuatro antitaurinos de siempre, cuatro y sin cabo, antítesis de la belleza de la Fiesta, de la magia del toreo, feos y feas con avaricia, epígonos de un tiempo que se acaba, adalides de la ignorancia. Para ellos y su pobreza, y sin esperanza de que puedan cambiar, el arte de Tomás. Y gratis, pues hasta su ubicación en la calle Marina llegaban los olés de la plaza.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Alianzas

Parece ser que estamos condenados a fomentar- más bien diría sufrir- ciertas alianzas, de civilizaciones, culturas, etc. Ayer, y cómo no, en ese foro tan peculiar llamado Audiencia Nacional, una testigo se negó a quitarse el burka para declarar en un juicio; al margen de lo surrealista de la situación- ¿ es usted Doña tal?, y bajo tan peculiar prenda puede ocultarse vaya usted a saber quién- y de lo grotesco del contexto, un juicio que guarda relación con el terrorismo ¿islamista?, sería para mear y no echar gota si esto fuera una comedia, un sketch televisivo con risas enlatadas. El Tribunal le dio cuartel a la señora- ¿habría actuado igual si el testigo fuera un repartidor de pizzas y se negase a quitarse el casco para prestar declaración?- y la citó para otro día tras ofrecerle unas clases gratuitas de derecho procesal y aceptar que testifique mostrando la carita, desde las cejas al mentón. Nada que objetar a esa actitud tan comprensiva del ropón de turno, aunque podemos afirmar, y sin temor a equivocarnos y volviendo al ejemplo del pizzero, que a otro en esa situación le meten un rabo que lo dejan tieso y sale- así se expresaba el juez en un famoso juicio- caminito de Jerez. El episodio, salvando unas distancias que merced a las alianzas de civilizaciones ya no son tan largas, recuerda al fulano residente en Alemania, y también musulmán, que pleiteó para poner a su hijo el nombre de guerra santa. Al final- parece ser que los tribunales alemanes son más garantistas, si cabe, que los españoles-ganó el asunto, y aquí paz y después gloria. Lo mejor de esa historia era que el fulano recibía cada mes más de dos mil eurillos del estado alemán por tocarse las narices y acariciarse las barbas. Todo sea por las alianzas, no sea que llegue la guerra.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

El hombre que amaba a los perros

Aquí tenemos un buen ejemplo de hombres condenados, por acción u omisión, méritos o deméritos, y que bailan a ritmo trepidante en una obra que no se aparta del género negro que caracteriza a su autor, aunque no deje de ser una novela histórica, con las dosis justas de ficción- no todo puede estar en los archivos- que requiere una empresa de este tipo, en la que el flashback juega un papel fundamental, transportando al lector a una sucesión vertiginosa de acontecimientos, un ir y venir que obliga a seguir pasando páginas con avidez. Condenados que fueron legión-anónima en muchos casos- y que se mueven en diferentes épocas y escenarios, vida y muerte de víctimas y verdugos, de Trotski, errante en su exilio, y Ramón Mercader, implacable perro de presa no exento de conciencia, pero también de Andreu Nin y del POUM, de la Guerra Civil, campo de pruebas para los hombres de Stalin.