Armas

A Don Chippewa

Tengo la extraña costumbre de releer muchas cosas, tal vez demasiadas para los réditos que luego se obtienen, una vez cerrado el libro, la revista o el ordenador. Repaso textos, y ahí nunca fallo, de Arturo Pérez-Reverte y me topo-oh, casualidad-con un artículo no muy viejo, de hace un par de años, pero más actual que nunca. Lleva por título Nostalgia del AK-47, y extracto su párrafo final, su último latigazo:

Y ahora viene la paradoja. En este siglo XXI que empezó con torres gemelas cayéndose e infelices degollados ante cámaras caseras de vídeo, el Kalashnikov sigue presente como icono de la violencia y el crujir de un mundo que se tambalea: este Occidente viejo, egoísta y estúpido que, incapaz de leer el destino en su propia memoria, no advierte que los bárbaros llegaron hace rato, que las horas están contadas, que todas hieren, y que la última, mata. Pero esta vez, el fusil de asalto que sostuvo utopías y puso banda sonora a la historia de media centuria, la llave que pudo abrir puertas cerradas a la libertad y el progreso, ha pasado a otras manos. Lo llevaban hace quince años los carniceros serbios que llenaron los Balcanes de fosas comunes. Lo empuñan hoy los narcos, los gangsters eslavos, las tribus enloquecidas en surrealistas matanzas tribales africanas. Se retratan con él los fanáticos islámicos cuyo odio hemos alentado con nuestra estúpida arrogancia: los que pretenden reventar treinta siglos de cultura occidental echándole por encima a Sócrates, Plutarco, Shakespeare, Cervantes, Montaigne o Montesquieu el manto espeso, el velo negro de la reacción y la oscuridad. Los que irracionales, despiadados, hablan de justicia, de libertad y de futuro con la soga para atar homosexuales en una mano y la piedra para lapidar adúlteras en la otra; mientras nosotros, suicidas imbéciles, en nombre del qué dirán y el buen rollito, sonreímos ofreciéndoles el ojete.
Lástima de Kalashnikov, oigan. Quién lo ha visto. Quién lo ve.

No está mal la andanada, por lo que me meto en la cama hasta con un cierto optimismo, sin la bilis habitual que genera la basura en la que hay que revolcarse cada día, guste o moleste, sí o sí. Y es aquí, en este Occidente cobarde y decadente, en esta España viva imagen del buen talante y alianzas de paz y amor bañadas en mierda multicultural y revestidas de prendas extrañas, con manifiestos y manifestaciones constantes en favor de los parias de la tierra, que siempre son los mismos patanes, donde más cachondo se pone uno, hasta el punto de montarse sus propias batallitas, de ficción por el momento, con ganas de engrasar un buen hierro y echarse al monte. Así que, por si acaso, y rememorando aquellos tiempos nuevos y salvajes, ármese el que pueda, que pintan bastos y no es cuestión de dar facilidades a la hora de ser enculados, pues como bien dice Reverte el ojete está ofrecido.