Dicen que cualquier tiempo pasado fue mejor: es bastante probable, al menos si hablamos de literatura. La novela picaresca, tan española, es un género que por desgracia ya no se estila, aunque en los tiempos que corren daría muchos y gloriosos títulos si gozáramos de un Francisco de Quevedo o un Mateo Alemán, plumas brillantes y afiladas-nada que ver con Manoliño Rivas o Susote de Toro- para retratar con sarcasmo a los pícaros de hoy y glosar sus cutres hazañas, como la de estos mozalbetes sevillanos que capean la crisis al amparo de las nuevas tecnologías. Ignoramos si tendrán justo castigo o no y de qué tipo será, pero bien sabemos que no recibirán la somanta de palos que, a modo de moralizante correctivo y pese al evidente estado de necesidad que guiaba sus conductas y hacía rugir sus tripas, cosechaban aquellos pícaros del Siglo de Oro.
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