El aciago seductor

Pocas veces el título de un libro- Melusina, 2.009- ha reflejado mejor la trayectoria del biografiado. Enrique López Viejo traza y recorre la vida de Pierre Drieu la Rochelle, el aciago seductor, a través de su obra, de las circunstancias políticas del momento y, cómo no, de la guerra y la Francia ocupada y colaboracionista, sin omitir a las mujeres -yo he pensado más en las mujeres que Dios en los hombres- que cayeron rendidas ante un dandi irresistible, y todo ello de forma amena y novelada, excelentemente documentada, desde la participación de nuestro hombre en la Gran Guerra hasta su anunciado suicidio. Estamos ante un libro que debe leerse sin prejuicios ni complejos y que refleja de forma magistral las múltiples caras y lecturas de una época complicada y diabólica, de un tiempo demencial e irrepetible en la historia europea en el que los intelectuales de muy diferente signo abanderaron todo aquello que pudiese resultar, o simplemente parecer, revolucionario.

Buena apuesta la realizada por Melusina en favor de López Viejo y Drieu, resumida a modo de sinopsis en la contraportada del libro:

Pierre Drieu la Rochelle, escritor heterodoxo, rabioso intelectual y seductor nato seducido a su vez por el fascismo, fue un personaje inclasificable y complejo donde los haya. Vivió en un París palpitante, crisol de movimientos culturales y políticos, fue amigo de todos pero no se casó con nadie: André Malraux, Gaston Gallimard, Breton, Picasso, Matisse, Cocteau, Coco Chanel… Hasta su trágico final fue un dandi irreverente, perseguido por las acusaciones de colaboración con los nazis, rodeado de sus amigos y, por supuesto, cubierto de mujeres. Esta actualizada biografía del genio francés, polémico autor de El fuego fatuo y Gilles, nos conduce de manera amena y exhaustiva por una de las vidas más atribuladas y excéntricas del siglo XX.

Adelante, pues, con el aciago seductor.

Oh, cielos

Lo que nos sucede posee tal ventaja sobre lo que pensamos,

sobre nuestras intenciones, que jamás podemos alcanzarlo

y jamás conocer su auténtico rostro.

Rilke

Hasta ahora pensaba, y así los había visto torear en plazas de diferente categoría, que los peritos, incluso aquellos que son de parte y cobran lo que en justicia corresponde o dicta el mercado, eran unos tipos flemáticos, impasibles, fríos y distantes, y sobradamente lo demostraban en sus habituales deposiciones ante la curia que los citaba y a la que brindaban sus más profundos conocimientos. Mas los peritos, y de cara a preparar esas brillantes actuaciones, también trabajan en la sombra, en el despacho, morgue o laboratorio, y no son de piedra, se atusan la cabellera si pintan bastos, tienen sentimientos, filias y fobias que más tarde o temprano aparecen y que reflejan estados de ánimo que van mucho más allá de la propia pericia sobre la que vuelcan sus artes, y terminan por cagarse, o deponer, en todo lo que se mueve, porque antes ya lo habían avisado, ya lo decían entre dientes, que se iba a cagar la perra...qué putada, hacerse famoso por cuatro duros cuando lo mío es pasar desapercibido, buff, oh, cielos.

Pitos y flautas

La reina y yo pide un pacto por favor, el iluminado de la Moncloa lo exige por cojones y el destinatario de la oferta, o exigencia, se fuma un puro y con la boca pequeñita dice no, que me quieren torear. Mientras, en esta España de locos y golfos, la reina y yo recibe pitos y abucheos allí donde antes y al son de la dulce flauta se repartían abrazos por las campas, allí donde de verdad y por cojones impera un pacto inamovible, el de los privilegios, el del cupo.

Malversación

No se engañen con la fotografía: no voy a reseñar ni tampoco glosar aquel librito/panfleto-Coños- con el que Juan Manuel de Prada se dio a conocer en el mundillo literario. Pero sí hablaré de una malversación: de fondos públicos, o púbicos. Hay que joderse, y nunca mejor dicho y con la que está cayendo. Nos llevarán al abismo, pero muertos de risa, y de esta guisa y orgasmo tras orgasmo.. hasta la victoria final. Se desconoce si el mapa vendrá con versión africana para mutiladas de guerra. Qué aburrimiento, qué coñazo.

Peineta

A Errabundo, en gentil reciprocidad

Señores de la Cheka, o sus hijos, o nietos, va por ustedes. Pasen un buen día y buena suerte.

No va más

Dicen las agencias que los tipos de la fotografía son los últimos etarras detenidos. Aquí me paro: hace tiempo, y me salto por repugnantes el chivatazo, el proceso de paz y el culo de la justicia, que sospecho que cualquier detención de peligrosos terroristas, ya sean moros o cristianos, es una cortina de humo, una asquerosa añagaza del gobierno y del jefe de la policía para tapar la crisis, el paro, la violencia doméstica, la mierda del cine o los latrocinios de la Sgae. Si ya me cuentan que las detenciones de estos fulanos que se perderán el mundial son de la policía autonómica catalana..en fin, que aquí lo dejo.

Picaresca

Dicen que cualquier tiempo pasado fue mejor: es bastante probable, al menos si hablamos de literatura. La novela picaresca, tan española, es un género que por desgracia ya no se estila, aunque en los tiempos que corren daría muchos y gloriosos títulos si gozáramos de un Francisco de Quevedo o un Mateo Alemán, plumas brillantes y afiladas-nada que ver con Manoliño Rivas o Susote de Toro- para retratar con sarcasmo a los pícaros de hoy y glosar sus cutres hazañas, como la de estos mozalbetes sevillanos que capean la crisis al amparo de las nuevas tecnologías. Ignoramos si tendrán justo castigo o no y de qué tipo será, pero bien sabemos que no recibirán la somanta de palos que, a modo de moralizante correctivo y pese al evidente estado de necesidad que guiaba sus conductas y hacía rugir sus tripas, cosechaban aquellos pícaros del Siglo de Oro.

Generaciones

Siempre se ha hablado y escrito sobre determinadas generaciones, cómo y de qué manera son fiel reflejo de una época: el desencanto de la generación x por estar sobradamente preparada y no rascar bola, el pasotismo cafre de la generación ni-ni... Escritores, periodistas, sociólogos y músicos han aportado su granito de arena para glosar estos fenómenos. En España, una marca comercial que cotiza a la baja en todos los mercados, el gobierno de la nación ha decidido crear otra generación, más prosaica quizá, con menos glamour, pero con un terrible y negro futuro y que también dará su juego, que ya lo está dando: la generación 426. Pero no hay que dramatizar, que el iluminado de siempre afirma que no estamos tan mal, que vamos por el buen camino....hacia la nada y en fila india.

Un hombre en apuros

El juez estrella-el superjuez, el juez campeador- está en apuros: un ropón del tribunal supremo quiere empapelarlo por prevaricación, el delito- dicen los entendidos- más grave que puede cometer un juez en el ejercicio de su cargo, y entiéndase aquí lo más grave como prevaricar, dictar a sabiendas una resolución injusta, y no instruir esta causa o cualquier otra contra Garzón, lo que termina provocando diferentes reacciones según el talante del personal, o justiciable: la del escéptico cachondo, que pregunta si no estaba ya condenado por prevaricación un tipo tan extravagante como incompetente que guarda en un cajón la traición del chivatazo a una banda terrorista; la del moderado sin remedio, que exige sin una copa de más encima que la justicia pueda hacer su trabajo con tranquilidad y sin presiones; la del desencantado de casi todo, que se fuma un puro y blasfema encabronado que no, que fijo que otros ropones no castigan al campeador y que además este tío tampoco se ha negado, por ejemplo, a casar a dos del mismo sexo para recibir tamaño varapalo. Garzón tiene tantos valedores como defensores, figurando entre estos últimos Amnistía Internacional-nada que ver con las gestoras pro amnistía de los del chivatazo- y la prensa progresista en general, adalides de causas nobles y perdidas que para su desgracia no pueden ser parte en el proceso, pero que ahí están, instruyendo a su manera e incordiando y preguntándose cómo es posible que un hombre bueno y justo que pretendía algo tan sencillo, encomiable y novedoso como abrir un causa general contra el franquismo deba ahora pasar por semejante purgatorio. Yo en última instancia, como Garzón y aquel anuncio de hace tantos y tantos años, sólo creo en el banco de Santander.

Jornalero

No oprimirás al jornalero pobre y menesteroso, ya sea de tus hermanos o de los extranjeros que habitan en tu tierra dentro de tus ciudades. 15 En su día le darás su jornal, y no se pondrá el sol sin dárselo; pues es pobre, y con él sustenta su vida.

Pues eso, amigos, que aquí estoy, en esta tradicional fiesta americana y con mis mejores galas, sin pena ni gloria pero con añoranza de mi España, como Valderrama, ahora que los españoles, hartos de la explotación por el Inem, volverán a emigrar en busca de trabajo y jornal, aunque yo hablo aquí de inmigrantes, qué más da, si todo es según se mire, dentro o fuera; y aprovecho también, Sr. Obama y resto de orantes, para santificar la alianza de civilizaciones y el amor de todo tipo en esta tierra de libertad. Traducción, por favor, please.

Clandestinos

Esta imagen fue tomada recientemente en la localidad de Vic, un modelo de inmigración e integración según su alcalde y concejales. No es cuestión entrar en el debate sobre el burka, prenda irrelevante para casi todo el mundo, anécdota que nace, se reproduce y muere en tertulias de radio y televisión que buscan algún tema más allá de la crisis económica, que la de valores apenas vende, pues para eso, el burka o los crucifijos en las escuelas, están, actúan y pontifican políticos, filósofos-Gabriel Albiac supura satisfacción y amenaza con publicar un libro al respecto-antropólogos y hasta modistos, y al final se hará aquí lo que decidan en la Francia laicista, que ahí de modas saben un rato. Pero lo mejor de la imagen no es la mujer-presunción- que se parapeta tras el negro atuendo, sino que- observen- ahí está, como un celoso guardián de la ortodoxia, Bin Laden, el mal en persona, el hombre más buscado del mundo, un condenado que no podía dejar de visitar esta Legión donde tienen cabida proscritos de toda clase. Se ignora si el millonario saudí se ha plantado en Vic, provisional o definitivamente, buscando el calor de su comunidad islámica, o si ha intentado ya, ahora que las cosas parecen volver a su rutina, inscribirse en el padrón municipal, tentativa esta que no podrá ser rechazada por el funcionario de turno, so pena de contravenir las instrucciones de la abogacía del estado-minúsculas siempre en Cataluña-sobre tan peculiar y kafkiana cuestión.

Foxá en la noche de los tiempos

La editorial El Buey Mudo ha reeditado esta gran novela-como histórica ha sido siempre definida-de Agustín de Foxá, hombre polifacético y genial escritor que, ejerciendo tareas diplomáticas en Helsinki durante la segunda guerra mundial, ya aparecía retratado en el delirante Kaputt de Curzio Malaparte: es una buena noticia para los que todavía desconozcan uno de los mejores relatos sobre la guerra civil. Con esta líneas no se pretende reseñar una obra más que divulgada, emblemático testimonio de una época y una ciudad, Madrid, desde la llegada de la república hasta el primer año de la guerra y por donde desfilan algunos personajes históricos que jugaron su papel en aquellos años de locura y enfrentamiento sin cuartel, sino simplemente resaltar que tras dar cuenta, casi mil páginas, de La noche de los tiempos, se aprecian en la última y excelente novela de Muñoz Molina ciertos paralelismos, salvando las distancias que marcan la escritura y la ideología, con la obra de Foxá, especialmente en la descripción de determinadas situaciones y escenarios-esa gran checa que fue el Madrid sitiado para gentes de toda clase, condición y militancia- y cómo los personajes, reales o ficticios, viven episodios complicados, al límite, o de qué manera el desengaño se apodera de muchos de los que avalaron a la república, lo que vendría a demostrar que algunos hechos históricos, por mucha pasión que se pueda poner en su relato, están muy por encima de la adscripción ideológica de su autor, muy notable en el caso de Foxá. Aunque parte de ello, y no es poco, ya lo dejó bien claro Manuel Azaña: El gobierno republicano se hundió en septiembre del 36, agotado por los esfuerzos estériles de restablecer la unidad de dirección, descorazonado por la obra homicida-y suicida-que estaban cumpliendo, so capa de destruir el fascismo, los más desaforados enemigos de la República.