El de la doctrina

 

Coincidiendo con la apertura del año judicial-sí, el otro Emérito, siempre ocioso, ha reaparecido, será que hay un buen aperitivo tras la liturgia de rigor-sabemos que el gobierno vasco ha decidido otorgar el tercer grado penitenciario al etarra Parot, ése que dio su nombre a una doctrina sobre cumplimiento de penas que acabó siendo anulada por los sacamantecas de Estrasburgo.

El ínclito Parot, posiblemente el terrorista más eficaz, se va de rositas un poco antes de la cuenta en virtud de los acuerdos en materia de prisiones del camarada Sánchez con sus socios nacionalistas. Ya andaba el francés un poco liberado de su estancia en el chabolo gracias a una declaración, sincera o no es lo de menos, en la que reconocía el daño causado y que ya no volvería a suceder.

En su libro Comando Madrid el periodista José Oneto relata las andanzas, crímenes y posterior captura de aquel comando etarra, liderado por De Juana Chaos, que asoló Madrid en los años ochenta. En el momento de su detención este terrorista dormía en la cama cuando los Geos entraron de madrugada en el piso franco. Como criminal curtido, hizo ademán de coger la pistola que reposaba en la mesita de noche pero desistió, y eso que el agente que lo tenía en el punto de mira le animada a coger el arma. Cógela, insistía éste. A lo que el terrorista contestó que no, que era etarra pero no gilipollas, y que además, y esto es lo importante, quería ver cómo terminaba aquella guerra. Pues con la suelta del francés Parot ya vemos todos con absoluta claridad cómo ha terminado aquella guerra.

Clásicos malditos

 

El matrimonio

El género femenino lo exige y lo espera todo del masculino, a saber, todo lo que anhela y necesita. El masculino le pide al femenino, en principio y fundamentalmente, solo una cosa. De ahí que haya sido necesario crear la institución según la cual el género masculino puede obtener la sola cosa que pide, a cambio de asumir el cuidado del todo, incluyendo el cuidado de los hijos surgidos de la relación; en esta institución se cifra el bienestar de la totalidad del género femenino.

No se va al matrimonio en busca de una conversación ingeniosa, sino para engendrar hijos; el matrimonio es una alianza de corazones, no de mentes. El que las mujeres a veces afirmen haberse enamorado del espíritu de un hombre no deja de ser una pretensión frívola y ridícula, o acaso la exageración de un ser anormal.

Casarse sólo por “amor” y ni lamentarlo enseguida, es más, el mero hecho de casarse, es como meter la mano en un saco, esperando sacar a ciegas una anguila entre un montón de serpientes.

En nuestro segmento monogámico del mundo, casarse significa reducir a la mitad los derechos propios y duplicar sus obligaciones.

Casarse consiste en hacer todo lo posible para provocarse asco mutuamente.

Los matrimonios felices, como bien se sabe, son escasos.

Las leyes europeas del matrimonio equiparan a la mujer con el hombre, y parten, por lo tanto, de una premisa falsa.

El tonto de la boina

 

Un tal David Uclés, un tipo que luce boina al estilo Josep Pla, si bien su gracia literaria es mucho menor, ha decidido adornarse con la polémica a cuenta  de unas jornadas sobre-cómo no- la Guerra Civil, la guerra que perdimos todos, eso dicen los promotores, entre ellos Arturo Pérez Reverte, un tipo equidistante como pocos, de ahí su reconocido prestigio. El tal Uclés anda crecido sobre su boina tras ganar el Premio Nadal, por no citar otro libro anterior, sobre-cómo no-nuestra contienda, obra que ha vendido lo que no es habitual en un país de pocos lectores. El caso es que el de la boina ha decidido borrarse de ese evento, y lo hace porque por allí pontificarán, entre otros, Aznar y Espinosa de los Monteros, descendientes de vencedores en aquella guerra. Y eso no lo puede consentir el de la boina.

En fin, más de lo mismo, tentativas de una estúpida reconciliación que ya no tiene sentido en un solar donde sólo impera el revanchismo de la memoria histérica por una guerra que perdieron los que merecieron perderla, que fueron los mismos que la provocaron, y ahí está Uclés con sus histerias para certificarlo. Una pena-es ironía-en este valle de lágrimas, porque seguro que Aznar se marca una intervención muy conciliadora glosando la figura de otro tonto, en este caso sin boina y con pocos lectores, como Manuel Azaña, responsable directo de aquel desaguisado y sectario como Uclés, el tonto de la boina.

 

La cancelación

 

La editorial Libros del Asteroide, que no lleva cuatro días en esto y tiene acreditada solvencia, ha lanzado un comunicado de lo más curioso en relación a un libro sobre Julio Iglesias, El español que enamoró al mundo, de Ignacio Peyró. Se trata de una biografía que en un año ha vendido muchos ejemplares, lo que obviamente llena de satisfacción a la editorial y al autor. Pero, hete aquí, que la consternación invade a ambas partes tras las acusaciones presentadas contra el cantante por presuntas agresiones sexuales. Y tan grande y profunda es esa consternación que ya se nos dice que lo antes posible saldrá otra edición revisada y actualizada.

¿Y la presunción de inocencia a la que tiene derecho cualquier hijo de vecino? Pues no parece que pese mucho en el ánimo de la editorial, que da crédito ilimitado a las denunciantes sin tener en cuenta la versión del denunciado, por no hablar de la ausencia de la más mínima prudencia, al menos hasta ver la evolución judicial del caso, sin olvidar la tardanza en denunciar los hechos. Un ejemplo más de esa cultura de la cancelación que arrasa con todo lo que puede. Una inquisición en toda regla. En fin, queda por saber si los compradores del libro podrán canjearlo por la nueva versión que salga al mercado. Y gratis.

Recomendaciones

 

Vuelve Lorenzo Ramírez, tras su libro sobre las mentiras del 11-M, con un interesante y bien documentado ensayo sobre los agentes del caos que gobiernan el mundo. Las falacias sobre la guerra de Ucrania, el experimento colosal que fue la pandemia del Covid y las inevitables vacunas como efecto colateral, amén la martingala estupefaciente sobre el cambio climático, pasando, cómo no, por el hundimiento de una decadente Europa en beneficio de la élites extractivas que saquean nuestros bolsillos, entre otras apasionantes cuestiones geopolíticas que a nadie dejan indiferente.

Soto Ivars, so pena de ser cancelado por negacionista, algo que ya se ha intentado desde los ambientes wokes que maman del presupuesto público, se lanza por la peligrosa pendiente de la mal llamada violencia de género y la múltiples denuncias falsas que se formulan contra hombres de la más variada condición. Ya sabemos, el foro así lo acredita, que son pocas las mujeres condenadas por acusación y denuncia falsa, pero también es notorio que esos delitos son difíciles de probar, máxime cuando jueces y fiscales tampoco están por la labor y prefieren mirar para otro lado con el socorrido sobreseimiento provisional, ni siquiera el libre y definitivo, que sería lo propio para tranquilidad de tantos inocentes.

Un par de libros interesantes a los que hay que asomarse con la debida y lógica alegría en tiempos de infinita zozobra.

La solución

 

Pues parece que sí, que España tiene solución; ya no diremos que en ella empieza a amanecer, pues estaría mal visto y sería políticamente incorrecto. Solución, simplemente, y no final, que peor suena. Eso nos cuenta Espinosa, que huyó de Vox para fundar algo, esa tragedia se masca en el ambiente, aunque de momento se ha quedado el hombre en un libro: hijos ya tiene y presumimos que habrá plantado algún árbol. In dubio pro reo...

De su obra no puedo hablar, sólo diré que anda bien colocada en librerías y que, dado mi volumen de lecturas pendientes y mi falta de tiempo, no creo que llegue a degustarla. Así que me conformo con reseñas como la que dejo aquí de Javier Bilbao en Posmodernia. No tiene desperdicio y nos demuestra una vez más qué podemos esperar-¡no se puede!- de aquellos vendedores de crecepelo que llegaron dispuestos a revolucionar el infierno.

De la ironía del autor destaco este párrafo, literal del libro y con todos sus gazapos, que invita a pensar que hay formas mejores de gastar el tiempo y el dinero:

"Quizá sea por el contraste que supone ver a Pilar Alegría balbuceando excusas, pero uno siempre consideró a nuestro autor un notable orador —más allá de esa forma tan liberal de pronunciar la erre—, alguien capaz de articular un discurso con elocuencia y del que por tanto cabía esperar que exhibiese tal destreza también en su escritura. No es el caso. Nadie esperaba que fuera a convertirse en un ensayo a incorporar en cualquier colección de clásicos del pensamiento político, pero es que se percibe cierta desgana en su tono y contenido, como si la Wikipedia y ChatGPT fueran coautores y el proceso de elaboración no hubiera requerido más de tres semanas. Por poner un ejemplo, en el comienzo del capítulo La oportunidad de la tecnología leemos acerca de «aquella compañuestro mercadopaencasmiles de ador de Sacyr, Luis del Rivero, de aranceles ue he usado en tiía» [sic], lo que entendemos que será alguna invocación en una lengua secreta o que el libro se ha editado deprisa y corriendo sin siquiera revisar el contenido."

Dejo la reseña: pinchen, pero no en hueso como Espinosa.

La solución

Pedagogía para asesores políticos

 

Le he dicho a Sánchez que cuando el independentismo le abandone que no me busque. Pero le digo también que para luchar contra la violencia machista me encontrará siempre. Así de claro y contundente y luciendo un lacito morado se mostraba Feijoy en uno de esos actos en los que la militancia aplaude a rabiar cualquier chorrada que suelte el número uno.

Soslayando que Feijoy se centre en estas cosas con la que está cayendo, es llamativo que el líder del PP todavía no haya comprendido que el centro centrado muy moderado, y no digamos la derecha más tradicional, nunca arañará votos con la cuestión de la violencia machista, un coto privado de la izquierda que lidera el camarada Sánchez y sus socios más extremos. Sólo hay que ver el trato que reciben los populares cuando les da por aparecer en esas concentraciones, más bien aquelarres, que se organizan a cuenta de ese chiringuito multimillonario que es la mal llamada violencia de género, aunque el gallego quiera chupar rueda y hable de violencia machista. Las pocas luces de Feijoy sólo son superadas por la incompetencia y desinformación de sus asesores: para todos ellos, para que aprendan la lección y conozcan al enemigo, que no adversario, al que se enfrentan y de lo que de ahí se puede rascar en lo que a votos se refiere, les recomendamos Religión woke, el despertar del supremacismo identitario, de Enrique Rubio, un estudio muy detallado sobre la religión izquierdista y todos sus tentáculos feministas. Más de quinientas páginas que se leen de un delicioso tirón. Si a esos asesores les da pereza tanta lectura pedagógica, se la pueden repartir por capítulos y después hacer una puesta en común. Es cuestión de voluntad para evitar hacer el ridículo.  

Obituario

 

Si hace poco tiempo era el maestro Escohotado el que se iba de este mundo, ayer fue Fernando Sánchez Dragó el que nos dejó para siempre emprendiendo el camino de esa inmortalidad que tanto ansió. Genio y figura hasta la sepultura y hombre irrepetible, nos lega obras que permanecerán siempre en el recuerdo y que ofrecen un retrato cabal del autor, pues lo memorístico era siempre marca de la casa y seña de identidad. Se va Dragó y desmiente a Scott Fitzgerald, quien aseguraba que la vida era un proceso de demolición: el genio de Castilfrío de la Sierra, que poco antes de morir escribía un tuit con el gato Nano subido en su cabeza, nos abandona sin un ápice de decadencia. Que la tierra le sea leve.

Don´t fuck the police

 

Dos veteranos agentes, uno de la Guardia Civil y otro del Cuerpo Nacional de Policía, han publicado un libro con un título expresivo, Don´t fuck the police. De manera contundente y sin paños calientes ponen al descubierto las muchas carencias del sistema policial español, una maquinaria anclada en el pasado que no puede responder a los problemas que plantean las nuevas formas de delincuencia y crimen organizado. Un modelo que no protege al ciudadano sino al poder, con altos mandos que sólo buscan complacer al ministro de turno-medallas y condecoraciones como premio-y que expedientan a los agentes que ponen el dedo en la llaga cuando denuncian, por ejemplo, la indiscutible relación entre inmigración ilegal y delincuencia. Mención especial se lleva, cómo no, la infame ciudad de Barcelona, paraíso de todos aquellos que de una forma u otra violentan la ley.

Como muestra, un botón: un día cualquiera, un lunes, los agentes son obligados a recibir un curso de igualdad en el que se habla del empoderamiento-palabra de moda-femenino; luego, un martes, esos mismos agentes reciben clases de trato con colectivos extranjeros en las que se les indica que cuando necesiten algo de una mujer musulmana, se dirijan a su marido o a su acompañante masculino. O sea, progresismo hasta cierto punto, que son sus costumbres y hay que respetarlas.

Lo dicho, un estudio exhaustivo que no tiene desperdicio. Como dicen los autores…¿Ahora te echas las manos a la cabeza y te preguntas dónde está la policía? La policía está donde tú la has puesto cada vez que ibas a votar en unas elecciones.

El terror rojo

 

Ediciones 98 publica dos obras emblemáticas de Wenceslao Fernández Flórez- El terror rojo y Una isla en el Mar Rojo-en las que el autor relata su peripecia vital durante los inicios de la Guerra Civil en el Madrid tomado por la turba revolucionaria. La primera de ellas se publica por primera vez en español, ya que sólo existía una edición en portugués, mientras la segunda se reedita por primera vez desde 1939. Perseguido por su condición de cronista parlamentario del diario ABC, debió ocultarse en diferentes lugares, incluida una embajada, para evitar su captura y traslado a una de aquellas checas de infame recuerdo.

Un relato trepidante que no deja indiferente al lector y que demuestra la angustia que supone la lucha por la supervivencia en un medio absolutamente hostil. Dos piezas que recuerdan mucho al Madrid, de corte a checa, de Agustín de Foxá, otro referente indispensable en esa temática y con idéntico escenario. Vaya como ejemplo de ello el inicio de uno de los primeros capítulos de Una isla en el Mar Rojo:

Crepitaron la día siguiente las armas de fuego en las calles de Madrid por donde se extendió de pronto ese populacho típico de todas revoluciones: infrahombres sucios, de ceño asesino; mujeres hiena, vociferadoras y desgreñadas, que llevaban en los ojos la alegría de poder matar; chicuelos alborotadores, orgullosos del revólver que habían conseguido, pero cuyo mayor placer eran las llamas de los incendios; toda la gentuza que sufre de fealdad física o de fealdad espiritual, la que lleva las serpientes de la envidia en el caduceo de su impotencia,, de su “inservicialidad”; la que  representa el salto al aborigen salvaje, la que no tiene en el alma más que una fuente de odio con la que quisiera anegar el mundo; una plebe exaltada, feroz, que invadía las calles, pasaba en camiones, escalaba los techos de los tranvías y lucía con petulancia amenazadora sus instrumentos de muerte. Actitudes y gestos que nos parecía haber visto ya otra vez, quizá por reminiscencias de estampas de otras revoluciones. El aparato de radio junto al que hacíamos una guardia anhelante llenaba la estancia de voces iracundas que excitaban a la violencia. Cuando oímos que el gobierno había decidido armar a las turbas, tuvimos la desalentadora visión de un terrible mal irremediable.

Lo dicho: imprescindibles.

Obituario

 

Ha muerto Antonio Escohotado, pensador de una categoría poco habitual por estos pagos. Imposible glosar su figura y su obra en pocas líneas. Fundamental su Historia General de las drogas y, cómo no, la trilogía de Los enemigos del comercio, básica para conocer las miserias del socialismo a lo largo de su criminal historia. Que la tierra le sea leve.

En el Muro

 

El próximo 9 de junio sale a la venta En el Muro de Berlín, escrito por el amigo Sergio Campos Cacho, obra que narra el proceso de construcción del tristemente célebre Muro de una ciudad que, como reza el subtítulo, fue literalmente secuestrada, y también dividida. No se lo pierdan, valdrá la pena.

Desembarcos

 

La invasión más reciente de Ceuta, y las que por desgracia vendrán de la mano de las tropas enviadas por Marruecos, nos trae a la memoria El Desembarco, el clásico profético de Jean Raspail escrito para el caso de Francia hace casi cincuenta años. Sin entrar en consideraciones sobre la oportunidad de mantener las antaño llamadas plazas africanas y ahora ciudades autónomas, vaya tela todo lo actual en comparación con aquel fulgor de África del que escribía Umbral, valgan dos imágenes repetidas hasta la náusea por los medios de comunicación: la del negro, éste no era marroquí, sobando las lorzas de una voluntaria de no sabe qué y la del guardia civil salvando a una niña de morir ahogada tras ser abandonada por vaya usted a saber quién. Lo dicho, todo está en El Desembarco, o El Campamento de los Santos en el francés original. Parafraseando el Apocalipsis, aquí hay sabiduría: el que tenga entendimiento… 

La neoinquisición

 

El amigo Fuga, siempre atento a las novedades literarias de contenido político y económico que aporten un poco de luz y, por qué no decirlo, alegría en este valle de lágrimas, me recomendó hace unos días La neoinquisición, del abogado chileno Axel Kaiser. Así que rápidamente lo compré y ya desde el primer momento comencé a degustarlo. La dedicatoria del libro es toda una declaración de principios: A esos herejes que jamás perdieron el coraje de servirse de su propia razón. Y de eso va la cosa, de la herejía que supone hoy día dudar de los dogmas establecidos por el puritanismo de la corrección política y rebelarse contra el nuevo orden establecido por la izquierda y sus satélites mediáticos, auténticos inquisidores del siglo XXI que llevan en su ADN la destrucción de Occidente. Para ello cuentan con el apoyo, expreso o tácito, de sociedades lanares que sólo esperan y desean que el Estado lo resuelva todo. Y ese Estado, en su vocación de hundir y no resolver, se sustenta sobre la emocracia, o gobierno de las emociones, todo un desastre patrocinado por oscuras élites socioeconómicas que no tienen otro objetivo que la cacería de toda clase de brujas que quemar en la hoguera de esa nueva religión de la corrección política y el estúpido igualitarismo.

Como muestra de ello, y mientras sigo leyendo un libro imprescindible para conocer y comprender el desastre que nos asola, dejó un extracto del primer capítulo, una carta de la Universidad de Yale dirigida a sus alumnos con unas cuantas recomendaciones, aunque mejor sería decir órdenes, para celebrar la fiesta de Halloween. Sin desperdicio.

                   Queridos estudiantes de Yale,

              El fin de octubre se acerca rápidamente y, junto con las hojas caídas y las noches más frescas, llegan las celebraciones de Halloween en nuestro campus y en nuestra comunidad (…) Sin embargo, Halloween también es, lamentablemente, un momento en el que a veces se puede olvidar la consideración y sensibilidad normales de la  mayoría de estudiantes de Yale y se pueden tomar algunas decisiones erróneas, como el uso de tocados de plumas, turbantes, usar “pintura de guerra” o modificar el tono del a piel o usar la cara negra o la cara roja (…) esperamos que las personas eviten activamente aquellas circunstancias que amenazan nuestro sentido de comunidad o que no respeten, alienen o ridiculicen a segmentos de nuestra población por motivos de raza, nacionalidad o creencia religiosa o expresión de género. Las elecciones culturalmente inconscientes o insensibles hechas por algunos miembros de nuestra comunidad  en el pasado no sólo se han dirigido a un grupo cultural,  sino que han impactado en las creencias religiosas, nativos americanos/indígenas, estratos socioeconómicos, asiáticos, hispanos/latinos, mujeres, musulmanes, etc. En muchos casos, el estudiante que usa el disfraz no tiene intención de ofender, pero sus acciones o faltas de previsión han enviado un mensaje mucho mayor que cualquier disculpas después del hecho…

La infamia

Ayer noche, Televisión Española, una ruina que se paga sí o sí, se vea o no, decidió blanquear la imagen de un terrorista convicto y confeso como Arnaldo Otegui. No vi la entrevista por prescripción facultativa, bastante es ya contribuir al sostenimiento de esa porquería audiovisual como para tener que vomitar, pero me quedo con una perla del entrevistado que hoy recogen todos los medios: que lamentaba si el terrorismo de sus compadres generó a las víctimas más dolor del necesario. He ahí la infamia.

Más dolor del necesario, de lo imprescindible para conseguir sus fines. Si en el ente público alguien estuviese por divulgar la cultura y no la basura le habría hablado al convicto sobre la última novela de Adolfo García Ortega, Una tumba en el aire, donde se relata con pelos y señales la desaparición de tres jóvenes gallegos en el sur de Francia, su tortura hasta la muerte a manos de unos etarras que los confundieron con policías españoles, cuando no eran más que tres chavales que querían ver El último tango en París. Quizá ahí-matando a palos, sacándoles los ojos con un destornillador-hubo más dolor del necesario. Es posible. Pero nadie preguntó.

  

La rebelión

Se reedita La rebelión de Atlas, la obra que consagró a Ayn Rand como una gran escritora con su filosofía objetivista como bandera y su lema Razón-Egoísmo-Capitalismo como catecismo para sobrevivir. Imprescindible para los devotos del liberalismo en lo social y económico y no apta para los fanáticos del delirio intervencionista, que a fin de cuentas y por desgracia son los que nos mandan y explotan. Mil y pico páginas son muchas, sin duda, pero no cansan: si es necesario, se leen despacio y se van saboreando mientras flota la pregunta. ¿Quién es John Galt?

Serotonina

Diez años era demasiado, mis sufrimientos morales alcanzarían mucho antes un grado insoportable y directamente letal, pero bueno, no me veía dejando una herencia (a quién, por otra parte, ¿al Estado?; la perspectiva me producía un desagrado supremo), o sea que tendría que aumentar el ritmo de mis gastos, era peor que mezquino, era francamente miserable, pero la perspectiva de morir con dinero en mi cuenta me resultaba intolerable. Podría haberme mostrado generoso, pero ¿con quién? ¿Los paralíticos, los sin techo, los emigrantes, los ciegos? No les iba a soltar mi pasta a los rumanos, ¿no? Yo había recibido poco y tenía pocas ganas de dar; la bondad no se había desarrollado en mi interior, el proceso psicológico no se había producido, al contrario, el conjunto de los seres humanos me era cada vez más indiferente, por no hablar de los casos de hostilidad pura y dura. Había intentado aproximarme  a algunos  de ellos (y sobre todo a algunas, porque en principio me atraían más, pero ya he hablado de eso), en fin, creo que había hecho un número normal de tentativas, un número corriente, dentro del promedio, pero por distintas razones (que también he mencionado ya) nada se había concretado, nada me había inducido a creer que había para mí un lugar donde vivir, ni un entorno, ni un motivo.

Vuelve Houellebecq con Serotonina, sustancia química u hormona imprescindible, dicen, para la felicidad y que es liberada por el Captorix, un antidepresivo al que se abona el protagonista de esta novela y que tiene muchos efectos adversos. Incorrección política, desencanto y mucha misantropía y desprecio por la socialdemocracia reinante, efectos habituales y nada adversos en la literatura de este francés de vuelta de todo y que a nadie deja indiferente. ¿La trama? Poco hilvanada, pero da lo mismo. De alguna manera hay que encontrar la felicidad.

La demencia catalana

Si hace un tiempo era el amigo Tolerancio el que nos obsequiaba con su obra Demens Catalonia, breviario clínico del nacionalismo en 125 electrochoques, es ahora el también amigo Ernesto Martí Wetzel, en idéntica y gozosa dinámica clínica, el que lanza a la venta La demencia catalana: el hundimiento de un país en 47 entradas, disponible en Amazon. Se trata de una recopilación de textos de su blog Mi querida España, entradas que arrancan en 2011 y que llegan hasta hoy, porque el tristemente célebre prusés se inició hace muchísimo tiempo y aquí sigue, ahora en el Tribunal Supremo con el juicio a los golpistas. Aunque lo mejor, con permiso del autor, es dejar aquí su propia y textual presentación en la web donde pueden adquirir el libro. 

Desde el año 2004 llevo escribiendo en mi blog personal llamado “Mi querida España” comentarios sobre temas diversos, pero conforme han ido pasando los años, los artículos han ido centrándose cada vez más en un tema urgente y grave: la demencia del llamado “procés” en Cataluña, y con ello la destrucción de la convivencia en una de las más bellas regiones de España. Y visto que esta locura no tiene apariencia de acabar, he decido recopilar todos los artículos que tratan sobre los problemas políticos, sociales y sobre todo mentales que afectan a nuestra querida Cataluña, con el único fin de intentar abrir los ojos a la gente, de recorrer juntos estos últimos ocho años de despropósitos y con ello esperar que el verdadero pueblo catalán, esa mayoría social que nada tiene que ver con la dictadura nacionalista ni con las locuras separatistas, despierte de una santa vez y eche de las instituciones a todos los estrambóticos personajes que tanto daño están haciendo a Cataluña, y con ello a España.Se trata por lo tanto de un recorrido por los actos, las manifestaciones, las verdades y las mentiras que han afectado a Cataluña, a España y a nosotros mismos, desde el año 2011 hasta enero de 2019. Estos relatos incluyen también mis cambios de opinión sobre personas y partidos políticos, con grandes decepciones como las cambiantes y narcisistas actuaciones de algunos veletas de ciertos partidos, y también con enormes alegrías, como las masivas manifestaciones ciudadanas contra la demencia separatista de finales del 2017.He ordenado los artículos por su fecha original de publicación, algo que nos permite ver la evolución de la enfermedad separatista, desde sus primeros síntomas con el lacayo y encubridor de Jordi Pujol, el nefasto Arturo Mas, hasta la situación de locura absoluta en la que nos encontramos a día de hoy, con un fugado y falso presidente de una inexistente república viviendo en Waterloo, Bélgica, en una mansión que hasta sus allegados ya han comenzado a llamar “Maniac Mansion”. Aunque obviamente su abogado lo ha negado al momento. Igual que niegan que Cataluña es España. Lo dicho, la demencia.

Lo dicho, compren.

Obituario

Si uno fuera periodista diría adiós, maestro. Pero al no serlo, dice adiós, genio, que no es poco. Muere Tom Wolfe. En el recuerdo obras como La Hoguera de las vanidades, La Izquierda exquisita, Ponche de ácido lisérgico…y tantas otras a caballo siempre entre la novela y el ensayo. Espíritu libre como pocos, fue durante décadas el gran cronista de la vida norteamericana, una mina para su agudo ingenio. Irrepetible.

Memoria del comunismo

El problema es que en España no le perdonaban las muertes de la retaguardia y, fuera de ella, Moscú mandaba una barbaridad. Lo importante es lo primero, porque de ello dependía tener noticia de la mayor atrocidad del sistema comunsita contada precisamente por un jefe comunista. Y cuando tras el éxito de su libro llega a Roma para apoyar la campaña electoral contra el PCI de Togliatti, El Campesino tropieza con Cortés  Cavanillas, de ABC y otros corresponsales. Antes de la rueda de prensa, Valentín González le pide disculpas a uno de ellos porque los suyos le habían fusilado a un familiar, y el corresponsal lo manda a freír espárragos. Las crónicas del ABC son devastadoras. Del libro, ni caso. Solo duras consideraciones sobre el carácter de pícaro y barbián de Valentín, como si la denuncia del Gulag no tuviera tanta importancia como la Guerra Civil. Lo trataban como si se hubiera inventado aquel infierno para sacar dinero, que es lo mismo que decían los soviéticos.

Si la derecha no entendió bien la naturaleza del comunismo antes de la guerra, once años después de terminada seguía sin enterarse. ¡Bastantes checas hemos tenido en España-se lee entre líneas-como para que nos cuentes tú, precisamente tú, cómo son las de Rusia! Y sin embargo, debió pasarse de lo particular a lo general. La consecuencia de no hacerlo fue que, como vimos a propósito de Paracuellos y Fernández dela Mora, la guerra se convirtió en una peripecia familiar, sin alcance ideológico. Y eso ha durado los cuarenta años de franquismo y los cuarenta de democracia.