Misantropía

Me encuentro con un conocido que me adelanta la tragicomedia: tras una larga serie de desencuentros, A y Z se han divorciado. Nada nuevo en los tiempos que corren y que certifican que donde no hay harina todo es mohína, aunque me asegura, a modo de un consuelo que no preciso, que no tenían descendencia por la que pleitear, mucho menos por la que sufrir. Tanto mejor, respondo aparentando un mínimo interés que pueda rellenar una conversación a la que no le quedan ni los minutos de la basura. Lo único que les unía, y por lo que siguen batallando, era un gato que permanece ajeno a tamaño desastre, insiste mi azaroso cronista: pero nunca se dijo, y así zanjo el diálogo con un broche de ánimo para un afligido mensajero, sales más caro que un gato tonto.

El más allá

Una Cataluña independiente es viable económicamente.

Santiago Niño Becerra, economista de reconocido prestigio

O un parecido razonable:

Zombis.cat

Zombis.cat: un cóctel delirante. Tomamos ¼ de corrupción urbanística, ¼ de falso ecologismo, ¼ de exhumaciones de fosas de la Guerra Civil y ¼ de nacionalismo localista e identitario exacerbado, agitamos los ingredientes en la coctelera y el resultado es esta sátira  vitriólica y despitochante. 

Zombis.cat es un divertimento, una locura, el rompan filas… sólo que la locura está más extendida de lo que nos gusta pensar. Estos zombis son nuestros zombis, unos zombis arraigados al territorio. Tampoco ellos escapan al llamado fet diferencial català (hecho diferencial catalán). Son muchos años de intenso adoctrinamiento nacionalista y esa lluvia fina y persistente ha acabado por condicionar la conducta de nuestros muertos vivientes.

El periodista Jaime Blanch, protagonista de la novela, descubre el modo de combatirlos. Guasa hiriente y rocambolesca. A reír, con la risa sardónica y terrorífica del calavernario.  

Aquellos interesados en la lectura de esta delirante obra del amigo Tolerancio, y al módico precio de 1 €, la tienen a su disposición en libros.com. Adelante, pues.

La consulta

Tras reunirse con Sánchez Camacho, ofendida por no haber sido consultada para exponer sus propuestas, veo al ministro Wert como una especie de Kurt Cobain.

El fin del mundo...

...en 2014.

Armarse

Anda la progresía patria encelada porque un loco americano ha vuelto a liarla parda en un colegio asesinando a un montón de niños. Uno comprende que un progre de manual como Obama eche una lagrimita televisiva a cuenta de la matanza, pero no sale de su asombro cuando tertulianos españoles berrean en manada para que se cambie la legislación...¡americana!, una tarea que parece no interesar mucho a la máxima instancia judicial de aquel país. Soslayan esos chillones que una legislación restrictiva como la noruega no impidió que otro tarado se llevase por delante a casi un centenar de personas.

Dicen los que conocen el paño que el pueblo americano se otorgó el derecho a portar armas porque no se fiaba un pelo de los políticos a los que encomendaba la tarea de de gobernar: sabia decisión, sobre todo cuando se tiene al ejército haciendo maniobras por medio mundo. Pero ese derecho también se fundamenta en que el ciudadano americano sabe que la policía suele llegar al lugar del crimen a la vez que los forenses del CSI; aquí, por contra, cuando los agentes del orden llegan a una casa habitada que acaba de ser asaltada, el delincuente se está despidiendo del ropón de guardia hasta la próxima fechoría.

La muerte de un niño es siempre injusta, tanto como la de un adulto que respeta escrupulosamente las normas de tráfico pero que muere por culpa de otro conductor que circula borracho, o la de una mujer que es violada y descuartizada por un reincidente aparentemente reinsertado, sin que nadie exija, cuando ello acontece, prohibir los coches o fusilar a los ropones que conceden libertades condicionales amparándose en aquella máxima de Concepción Arenal que consiste en compadecer al delincuente a la par que se aprieta el culo. La vida es un drama que puede finalizar de muchas formas, casi todas estúpidas, así que, mientras dure, bueno es ir preparado, y no sólo de valor, por si alguien, chorizo o gobernante, intenta invadir tu hacienda o esquilmar tu bolsillo.

Punjab

Ni Québec, ni Croacia, ni las repúblicas bálticas. Ni siquiera la belicosa y levantisca Escocia de William Wallace, ni la bucólica Suiza de verdes praderías y sucursales bancarias de Lombard & Odier. El espejo donde se miran nuestros sueños de emancipación nacional es el Punjab, siempre a la greña soberanista contra la Unión India. Los punjabíes nos estrechan fraternalmente entre sus brazos para vendernos sus berzas. Recuerdo un verso prestado de mi amigo Tolerancio, infelicísimo poeta, que dice: ¿Qué es el campo del honor?  Aquel donde crecen las berzas galantes. ¿Es simple mercadotecnia hortícola para suplicar la integración a través de un kilo de tomates? No, insospechados vínculos, recios como los tallos de un manojo de puerros, con el aroma fragante de las hojas de apio, y dulces como un jugoso melón, unen de manera indisoluble a ambos pueblos irredentos en su procelosa travesía hacia la plenitud nacional.   Catalanes y sijs cambiaremos barretinas por turbantes, nuestras pubillas por sus bayaderas, y nos comeremos, en una fusión gastronómica imbuida del más conmovedor multiculturalismo, unos canelones al curry para sellar un pacto de lealtad eterna.  Pie de foto: Las causas nacionales del Punjab y de Cataluña unidas por un pimiento. 

(*) Fotografías cedidas por Tolerancio, reportero autorizado de esta nuestra Legión de los condenados.

Quiero ser tu amigo

Aunque la justicia es lenta y carece de medios suficientes, suele llegar a sus objetivos, al menos de manera formal, si bien a veces es necesario hacer reajustes que no dañen la imprescindible liturgia de ese poder del Estado. Ahora que una de las tramas del Caso Palau se acerca-por fin-hacia su enjuiciamiento, surge de manera fatal e irreversible la trama de afectos de Félix Millet: dos de los magistrados que iban a juzgar al gran conseguidor catalán se retiran por amistad con los imputados. Se entra, pues, en una fase procesal apasionante, ya que habrá que ver si moviendo el banquillo, y no el de los acusados, encontramos ropones que no conozcan, estimen o aprecien, de manera directa o indirecta, a Millet y compañía. Un veranero compartido, una relación de amable vecindad o cualquier otro eufemismo valen para abstenerse de tener que pasar por el trago de meterle un carro de años a ese apestado con el que tantas risas echamos y al que tanto debemos.

Porque muchas cosas podrán escupirse a la cara de Don Félix, pero nadie le podrá negar el mérito de haber sido el precursor de esas querencias que dan brillo a  redes sociales tipo Facebook o Twitter,  clubes virtuales de amigos donde la gente se lanza sin paracaídas a la búsqueda de una bonita relación. ¿Quieres ser mi amigo? Porque yo quiero ser tu amigo. Un perfil con miles  y miles de seguidores que guardaban cola con la finalidad de obtener un favor, un apaño, enchufe o chanchullo que no dejase más rastro que el mínimamente aceptado en esta tierra de fariseos que cree que  guarras y puercas moran siempre en la horrible Meseta. Aunque para abstención, por amistad íntima, la que ha tenido en esta historia la prensa y los políticos del régimen, los mismos que ahora bloquean-sic transit..-al que tanto mendigaron su amistad.

Todo por la fe

Primero amenazó con la posibilidad de que los notarios pudiesen casar, y por aquello de que quien puede lo más, puede lo menos, también divorciar; ahora, una vez aprobado el tasazo judicial, el inefable Gallardón amenaza con privatizar el Registro Civil en beneficio-no del pueblo, que para algo son el Partido Peronista-sino de los registradores de la propiedad y mercantiles, que andan tiesos desde que el ladrillo de Aznar-España iba bien-se vino abajo con estrépito ante las narices de Zapatero y el tuerto Solbes.

Como lo tener que pagar por sacar partidas de nacimiento, defunción o matrimonio queda bastante claro, ya sólo falta por saber si esos trámites llevarán IVA o no, que andan Montoro al acecho con una recaudación que al final sólo sirve para seguir financiando a esos chorizos de los taifas que vacilan una y otra vez con no cumplir con los objetivos de déficit, sabedores de que este profesor Bacterio de la hacienda pública no tiene media hostia física ni tampoco dialéctica.

Si este nuevo palo para el justiciable sale adelante, que saldrá, algunos funcionarios de esos registros civiles deberán dedicarse a otras tareas dentro del juzgado. Pienso ahora en las siempre simpáticas funcionarias del Registro Civil del juzgado que hay junto a mi casa, que llevan una viga gozosa con desayuno sin prisas y aperitivo diario a la una del mediodía en el bar de mi amigo Carlos, sufrido contribuyente que capeó como pudo la ley del tabaco desconociendo que todavía debía lidiar con un ganado tan malo como este Gallardón. Le dejo que blasfeme contra una casta peronista que rapiña sin piedad, apuro mi cerveza y me marcho sin atreverme a decirle que cualquier día esta gentuza se cargan el sistema de módulos.

Canciones populares

Una de mis canciones predilectas es La casa del sol naciente, magistralmente interpretada por The Animals y la voz desgarradora de Eric Burdon. Me acordé de ella, tratándose de una canción  tradicional americana, el pasado sábado mientras asistía a un festival musical en el que participaba mi hija; allí, entre un amplio repertorio y con los niños como protagonistas, se interpretaron un montón de canciones, algunas de ellas populares. Un folleto explicativo que se repartió al inicio del acto daba cuenta de los temas, autores e intérpretes. Como nota curiosa llamaba la atención la claridad con que el folleto explicaba si una canción popular era catalana; por contra, Los peces en el río era popular a secas y no española.

Mucho se ha hablado de la perversión y manipulación del lenguaje por parte del nacionalismo, retórico sería extenderse en ello, y esta anécdota, con la infancia como destinataria del mensaje retorcido, es muestra cabal de ello. Causa hilaridad que los nacionalistas catalanes vuelvan a clamar-¡otra vez!-contra un borrador de ley educativa que no es más que eso, un borrador, quizá un rumor fabricado para mayor gloria de un ministro que, como era de esperar en el representante de un gobierno con escasa querencia por la batalla, poco ha tardado en recular. Así pues, no padezcan los guardianes de las esencias patrias ni los turiferarios del régimen catalán: no llegará la sangre al río. Ni tampoco los peces.

Babel catalana

Visto el compendio de razas-o etnias, no sé-con que nos obsequiaba ayer la portada de un panfleto generosamente subvencionado, bien podría parecer que la prensa del régimen apuesta por una escuela catalana basada en la variedad. Nada más alejado de la realidad: otro canto a la inmersión lingüística, a la integración escolar, según ellos. Un mantra clásico del nacionalismo es aquél que establece que los derechos son de los territorios; para el panfleto, también son de las escuelas. ¿Y el cheque escolar? No hay dinero: Espanya ens roba.

El problema

Los políticos se han convertido en un problema.

José María  Aznar, politólogo

Pese a que manifiesta una y otra vez que no tiene melancolía del poder, Aznar aprovecha el lanzamiento de sus memorias para meterse en las arenas siempre movedizas de la política; y qué, si no, es la política que la búsqueda  y conquista del poder a cualquier precio y en cualquier momento y situación. ¿Y la cultura de la dimisión? Quia: aquello quedó circunscrito a una frase: Váyase, Señor, González, váyase.

El partido de vuelta

La entrada de la CUP en el parlamento catalán tiene algo de justicia poética: quién no recuerda aquella gloriosa jornada, hace algo más de un año, que supuso el intento de asalto a esa institución. Una masa perroflautesca enfurecida obligó a Artur Mas a subirse a un helicóptero para entrar en la sede de la soberanía popular. Cómo olvidar a ese diputado de CiU que pedía auxilio insistentemente, o al amigo López Tena rodeado y con el aliento de un montón de indignados en el cogote. Repasar el vídeo y echar unas risas es todo lo mismo.

Es indudable que detrás de aquella algarada se parapetaba mucho votante futuro de esta Candidatura de Unidad Popular que ahora deja sin escaño a los pijos de Solidaritat: el pañuelo palestino desaloja al traje gris del notario, el siempre fresco after shave sucumbe ante las barbas a lo Sánchez Gordillo. Días inolvidables se avecinan con propuestas cuperas como el cese inmediato de todos los desahucios, aunque para desahucio y lanzamiento el que ha tenido el amigo Tena tras el partido de vuelta de aquella eliminatoria. Lo dicho, justicia poética.